Con mis pies en el suelo

De caballos y hombres

2011-06-17T12:50:00.003+02:00

Creo que hoy he traspasado la linia (y no me refiero a la linia de la que hablan los que gobiernan por allá y que no escuchan a su pueblo).
Creo que hoy he corridor el gran riesgo de ser pillada, escrutada, juzgada y quizás detenida. Y eso en un país que no es el tuyo no es nada bueno.

17:35h de la tarde. Paseo después de un día de trabajo. Bajando desde Trafalgar Square hasta Westminster donde cojo el autobús.
Por Whitehall ando más tranquila y sintiendome completamente rodeada de un encanto muy inglés y de esa historia que forma parte de esta antigua ciudad.
Supongo que sólo una imigrante puede hacerlo varias veces al mes sin aburrirse de ello.
Y una vez más mezclandome con los turistas fotógrafos me paro ante la Horse Guard. No me pregunteis porque, aunque lo haya visto cientos de veces no puedo dejar de sorprendeme. Es como un imán, incluso cruzo la calle para respirar el aroma a ese noble animal resignado. Me encandila su belleza, su paciencia, el estar allí de pie durante horas dignamente, dejándose fotografiar sin que le moleste lo mas mínimo y degradándose hasta el punto de hacer allí mismo sus necesidades.
Rozamos la crueldad en este tema? No voy a meterme en estos berenjenales, que ya sabemos como son los ingleses. Muy suyos para lo suyo.
Y esos guardias, tersos y tiesos con sus trajes rojos impolutos de mil botones dorados, de pantalones apretados y de penachos de plumas saliendo de sus cabezas. Sólo una única regla….no te muevas. No sienten, ni sufren, ni padecen. Con mirada perdida al frente, al ninguna parte…cumplen con su misión. Y llenos de orgullo inflan su pecho cuando el flax se dispara. Y nada ni nadie podrá despistarlos, hacer que reaccionen, que pesañeen, que suden…. Y eso amigos supongo que es ser inglés, inglés de verdad.
Pero esta tarde, estando allí de pie mirando como una madre de procedencia desconocida para mí pensaba si poner a su bebé encima del caballo para la foto o dejarlo en su cochecito, he notado, como una brisa sueve de verano tambalea una hoja, como una mirada se dirigía a mí. Y girando la cabeza a ese hombe de rojo montado a caballo me he encontrado con una sonrisa y un guiño, uno de esos llenos de complicidad y que nunca llevan a nada bueno.
Ante mi asombro he mirado hacia atrás asegurandome que ese alarde de rebeldía estaba dirigido a mí, y que si asi fuera nadie más se habría percatado de la falta. Y reencontrando mi mirada con la del sujeto en cuestión aprecio como esa sonrisa prohibida va desapareciendo justo a tiempo para esa foto, que con un poco de suerte será una prueba que perdurará en el álbum de alguna familia, que una vez viajo a Londres.

Que tonterias pueden hacerte levanter el animo, verdad?

Y como mi suerte no es muy frecuente y cuando aparece hay que pillarla y no dejar que se escape…me he parado ante Downing Street. Quien sabe si en ese momento sale el Primer Ministro y me dedica otro de esos guiños britanicos.

Un año despues

2011-06-01T16:01:00.001+02:00

Hace un año ya de eso.
Hace un año que mi mente indagaba el porque la salida estaba tan lejana y cuando me decidía en dar un nuevo paso con un zapato manchado de eso que huele a emoción y a reto y porque no, a un poco de locura irracional.

Y no voy a decir que me sienta diferente después de todo este tiempo, ni que he cambiado y que hora veo la vida de forma distinta. Todo eso sería decir gilipolleces e intento limitarlas al largo del día.
Simplemente escogí un camino que no estaba esfaltado que lleva al mismo sitio pero de forma distinta.
Si al escoger este he aprendido más o menos o si la experiencia me ha hecho mejor persona, se lo dejo al resto del mundo que es muy bueno poniendo etiquetas o juzgando al personal.
Lo único que puedo decir, después de 1 AÑO, es que el tiempo pasa volando (sí, que topicazo) y que no me arrepiento de no haber pensado friamente lo que iba a hacer.

Se conoce gente que vale la pena, y claro está, algunos de ellos pasajeros que ya nunca más se sabrá, pero que forman parte de un Facebook más internacional.
Y se echa de menos lo que se acostumbraba a tener, como el jamón o el gazpacho de mi madre.
Y se cae en el error de decir 1.000 veces que el hecho de ser de donde eres no implica tener que hacer siesta o llegar siempre tarde.
Se intenta hacer un poco de embajadora de tu pueblo sin mucha suerte porque al día siguiente no se acordarán. Y se sonríe hipocritamente una y otra vez cuando alguien te dice alguna palabra malsonante en tu idioma.
Y no, no me molesta la lluvia ni la luz más tenue aunque, evidentemente, tenga mis preferencias.

Y aunque creais que si no he escrito una sola palabra durante todo este tiempo es porque ahora mi vida es mucho mas interesante y estoy muy ocupada, siento decepcionaros. Es esa pereza que viva donde viva se niega a abandonarme.

Continuo trabajando para vivir, en ingles pero lo hago. Y de vez en cuando sigo bebiendo para olvidar, con pintas, pero lo hago. Y aveces me quejo de lo caro que está todo aunque haya cambiado de moneda, y maldigo al nuvarrón negro que hace una semana que habita en el cielo de esta isla y que no nos deja ver el sol. Y aprendo chistes sobre la reina e invito a gente a tortilla de patatas como si fuera algo espectacular.

Pero, francamente, me gusta estar donde estoy.

Fiesta de Bienvenida

2010-07-13T22:26:00.000+02:00

Me he despertado en el sofá. Y no me preguntéis como he llegado a ahí. No lo tengo muy claro.
Nos encontramos los tres habitantes de la casa estirados en unas tumbonas de tercera mano en el jardín. Mi cabeza retumba cada vez que pasa un avión a no mucha altura y unas enormes gafas de sol tapan los rescoldos de lo que era mi decencia. Anoche me prepararon una fiesta de bienvenida. Y bienvenida fui.
Llevo casi un mes en esta ciudad y reconozco que cada vez me hago más a ella. Es como empezar la universidad, como recibir una libertad primeriza y nueva, es como empezar en muchos sentidos.
Estoy conociendo gente venida de todas partes y por miles de motivos. Unos con más afinidad y otros con menos, pero nunca se sabe quién de ellos llegará a ser alguien importante para ti en un futuro.
En la fiesta de anoche habían amigos de Lucy y James, tan diferentes unos de los otros, como venidos de mundos diferentes. Por mi parte invité a mis compañeros de las clases de inglés.
Éramos más de veinte personas y un surtidor de cerveza que no se cómo llegó al salón.
Intenté practicar mi nuevo idioma, pero la música y las copas de más no me ayudaron demasiado. Aún así, me sentía desinhibida. ¿Sabíais que los ingleses encuentran sexi nuestro acento cuando hablamos en inglés? Sí, son muy raros.
Así que esta mañana tengo resaca británica que es la misma pero con una hora de menos.
Ayer juré que hoy me pondría a redactar mi currículo para empezar a encontrar algún trabajo pero no me acordaría de mi nombre ni que me pagaran.
Además James ha propuesto irnos a un pub a comernos un Brunch (sea lo que sea eso) porque según él, es lo único bueno que podemos hacer a estas horas y con nuestros cuerpos.
Así que mañana será otro día.

Los principios

2010-06-18T00:29:00.002+02:00

Hoy sí llueve, of course.
Parece mentira que nos encontremos en estación veraniega porque yo no me quito la chaqueta de encima. Aún no se me ha pegado lo de los ingleses que cuando sale un rayo de sol se empecinan en sacar el vestuario playero. Ellos contentos con sus bermudas mostrando esas piernas blancas que Gran Bretaña les ha dado. Ellas con vestidos de tirantes y las sandalias más abiertas presumiendo de pedicura apresurada. No les dura demasiado la ilusión ya que cuando cae la noche se abren los bolsos y se sacan chaquetas y fulares que se han cargado durante todo el día. Aquí no sirve para nada un bolso pequeño, no. Debes salir de casa como si no supieras dónde y cómo acabará el día. Kit de supervivencia le llamo yo.
Llevo aquí casi dos semanas y voy entrando en situación. Por las mañanas voy a clases de inglés. Es una escuela cutre, céntrica, de las más baratas, pero no está nada mal. Somos unos cuantos procedentes de España y entre nosotros nos preguntamos porque salimos corriendo de allí. Cada uno con sus circunstancias, pero todos con ganas de más.
Los primeros días los pasé en un hostal bastante formal y limpio donde se podía ver, desde alguna ventana privilegiada, Regent Park. Lo lleva un matrimonio mayor, sin hijos y que aprovechó una herencia de ella. Amables y cariñosos con los huéspedes me hacen cambiar de opinión sobre la frialdad de los ingleses. Aunque él, Tom, se repite que en su caso es diferente porque es escocés. Buenas historias y una vida en común que me gustaría contaros alguna vez, pero creo que con la confidencialidad que me lo explicaron no me permite pasar de aquí.
Podría haberme sentido muy sola estando en las condiciones que me encuentro, por alguna razón no ha sido así.
Hoy llevo mis pocas pertenencias al que va ser mi hogar durante un tiempo en esta ciudad. Existe una web hiperfamosa y usada para todo donde he estado inmersa durante dos días buscando una habitación donde pudiera estar tanto de forma horizontal como vertical y al mismo tiempo guardar mis cosas y dormir sin necesidad de echar el cerrojo. Creo haberla encontrado. Sólo he visitado 2 casas antes. Una de ellas contaba que estaba situada en un barrio tranquilo, sin ruido y rodeado de parques y jardines. Me encontré en un callejón sin salida, estrecho, mugriento y subiendo a un apartamento construido en un almacén trasero de un restaurante. Si no hubiera sido porque la habitación por alquilar olía completamente a fritanga…tampoco hubiera estado tan mal. El otro…bien, vamos a decir que creo que la convivencia allí no hubiera sido posible. Casa victoriana regentada por loco y dos brujas que se matan entre ellas no aparecía en el anuncio. Con el tercero perdí toda esperanza y creí que tendría que subir bastante más mi presupuesto para vivir en condiciones. Pero fue amor a primera vista. Mi habitación, como las otras dos, da al jardín. No es un palacio pero cabe un armario, una mesilla de noche y una cama doble (si nos ponemos optimistas) perfectamente. Y los que van a ser mis compañeros de piso son normales. Y digo normales como cumplido y en el mejor de los sentidos porque hoy en día es lo que más escasea. El piso pertenece a Lucy, una galesa que trabaja en publicidad en la City y que parece sentirse orgullosa de ella misma. Quizás se me pegue algo. Fue una anfitriona amable, educada y amigable. James, el otro habitante de la casa (me ha salido el ramalazo de Gran Hermano) es un gay declarado, dulce y que me preparó una cena exquisita cuando solo debía mostrarme lo que sería mi habitación. Es el chef de un buen restaurante en el Sojo donde mezclan comida oriental con la Mediterránea o con lo poco que pueden aprovechar de la inglesa. Estuvimos hablando durante horas y compartimos una botella de vino. Eso fue lo que me acabó de decidir. Si supierais cuánto cuesta una buena botella de vino en esta ciudad me entenderías. Sí, repito, amor a primera vista. Tanto con la casa como con ellos.
Así que aquí estoy, deshaciendo mi maleta y ordenando mies cajones que de momento parecen tan vacios, pero que poco a poco seguro que se irán llenando.

Los principios

2010-06-18T00:29:00.000+02:00

Hoy sí llueve, of course.
Parece mentira que nos encontremos en estación veraniega porque yo no me quito la chaqueta de encima. Aún no se me ha pegado lo de los ingleses que cuando sale un rayo de sol se empecinan en sacar el vestuario playero. Ellos contentos con sus bermudas mostrando esas piernas blancas que Gran Bretaña les ha dado. Ellas con vestidos de tirantes y las sandalias más abiertas presumiendo de pedicura apresurada. No les dura demasiado la ilusión ya que cuando cae la noche se abren los bolsos y se sacan chaquetas y fulares que se han cargado durante todo el día. Aquí no sirve para nada un bolso pequeño, no. Debes salir de casa como si no supieras dónde y cómo acabará el día. Kit de supervivencia le llamo yo.
Llevo aquí casi dos semanas y voy entrando en situación. Por las mañanas voy a clases de inglés. Es una escuela cutre, céntrica, de las más baratas, pero no está nada mal. Somos unos cuantos procedentes de España y entre nosotros nos preguntamos porque salimos corriendo de allí. Cada uno con sus circunstancias, pero todos con ganas de más.
Los primeros días los pasé en un hostal bastante formal y limpio donde se podía ver, desde alguna ventana privilegiada, Regent Park. Lo lleva un matrimonio mayor, sin hijos y que aprovechó una herencia de ella. Amables y cariñosos con los huéspedes me hacen cambiar de opinión sobre la frialdad de los ingleses. Aunque él, Tom, se repite que en su caso es diferente porque es escocés. Buenas historias y una vida en común que me gustaría contaros alguna vez, pero creo que con la confidencialidad que me lo explicaron no me permite pasar de aquí.
Podría haberme sentido muy sola estando en las condiciones que me encuentro, por alguna razón no ha sido así.
Hoy llevo mis pocas pertenencias al que va ser mi hogar durante un tiempo en esta ciudad. Existe una web hiperfamosa y usada para todo donde he estado inmersa durante dos días buscando una habitación donde pudiera estar tanto de forma horizontal como vertical y al mismo tiempo guardar mis cosas y dormir sin necesidad de echar el cerrojo. Creo haberla encontrado. Sólo he visitado 2 casas antes. Una de ellas contaba que estaba situada en un barrio tranquilo, sin ruido y rodeado de parques y jardines. Me encontré en un callejón sin salida, estrecho, mugriento y subiendo a un apartamento construido en un almacén trasero de un restaurante. Si no hubiera sido porque la habitación por alquilar olía completamente a fritanga…tampoco hubiera estado tan mal. El otro…bien, vamos a decir que creo que la convivencia allí no hubiera sido posible. Casa victoriana regentada por loco y dos brujas que se matan entre ellas no aparecía en el anuncio. Con el tercero perdí toda esperanza y creí que tendría que subir bastante más mi presupuesto para vivir en condiciones. Pero fue amor a primera vista. Mi habitación, como las otras dos, da al jardín. No es un palacio pero cabe un armario, una mesilla de noche y una cama doble (si nos ponemos optimistas) perfectamente. Y los que van a ser mis compañeros de piso son normales. Y digo normales como cumplido y en el mejor de los sentidos porque hoy en día es lo que más escasea. El piso pertenece a Lucy, una galesa que trabaja en publicidad en la City y que se parece sentirse orgullosa de ella misma. Quizás se me pegue algo. Fue una anfitriona amable, educada y amigable. James, el otro habitante de la casa (me ha salido el ramalazo de Gran Hermano) es un gay declarado, dulce y que me preparó una cena exquisita cuando solo debía mostrarme lo que sería mi habitación. Es el chef de un buen restaurante en el Sojo donde mezclan comida oriental con la Mediterránea o con lo poco que pueden aprovechar de la inglesa. Estuvimos hablando durante horas y compartimos una botella de vino. Eso fue lo que me acabó de decidir. Si supierais cuánto cuesta una buena botella de vino en esta ciudad me entenderías. Fue amor a primera vista. Tanto con la casa como con ellos.
Así que aquí estoy, deshaciendo mi maleta y ordenando mies cajones que de momento parecen tan vacios, pero que poco a poco seguro que se irán llenando.

Día 1

2010-06-10T20:25:00.000+02:00

Camino por una ciudad, casi desconocida, descubriendo lo que va a ser mi futuro inmediato a cada paso.
Estoy en Londres, una ciudad increíble al menos para ir de vacaciones. Vamos a ver como se me da vivir aquí unos meses.
Aunque no os lo creáis…hoy no llueve. Al contrario, el sol se asoma entre delgadas nubes y calienta lo necesario como para que la temperatura sea muy agradable. Son las 12 del mediodía y los londinenses corren ya buscando algo que comer. Estoy paseando por el centro desde hace una hora y me dejo llevar por la multitud de turistas y de ciudadanos de a pie que salen del trabajo durante su “break” para un “lunch” y volver a sus quehaceres. Estos son los que te dirían que la vida aquí tampoco es nada fácil.
He llegado hace apenas dos días y creo encontrarme de vacaciones. En cierta manera así es. Sé que tengo que gestionar muchas cosas y empezar a situarme, encontrar un sitio donde vivir, clases para refrescar el idioma de la Reina y quizás con el tiempo un trabajo que me permita adentrarme en este nuevo mundo como una más. Pensar en todo lo que me espera, en la nueva vida que me tengo que formar de nuevo, me da vértigo y al mismo tiempo me escita. Muchos creerán que hay que estar muy loco o pasar por una enajenación grave si, teniendo un trabajo y un hogar, lo dejas todo para…para no tener nada seguro y irte directo a un precipicio.
Muchos otros creerán que es una aventura, una experiencia que hace tu vida más plena, más interesante y dónde seguro se pueden acumular varias anécdotas para contar a tus nietos cuando seas mayor.
Yo de momento no sé muy bien que estoy haciendo, no me ha dado tiempo para enfriar mi mente y darme cuenta del paso que he dado. Sólo sé que creo haber hecho lo correcto.
Mis dos queridos amigos me acompañaron al aeropuerto escapando de las replicas de mi madre de que debería ser ella la que me tendría que entregar a mi nueva vida, pero nunca le han gustado mucho los aeropuertos ni las esperas, así que al final le hicimos un favor.
Me abrazó fuerte, con lágrimas en los ojos y como si de una adolescente se tratara en su primer campamento de verano, me resalto cien veces que vigilara, tuviera cuidado, no me fiara de todo el mundo, que no saliera sola en medio de la noche, que no comiera algo que no conozco, que la llamara en cuanto llegara y que no entendía porque estaba haciendo esa chuminada tan grande.
Mi padre, pacífico, medido, se despidió de mí con una sonrisa deseándome suerte, que disfrutara y que absorbiera todo lo que me podía servir de algo.
Arrastrar mi maleta, con medidas considerables y comparables a un armario ropero, fue algo más difícil de sortear.
Nunca he sabido hacer un equipaje práctico y ligero, simplemente soy de las que lo meten todo en la maleta por si acaso. Y sí, ya sé que en esta ciudad también hay muchas tiendas, pero si yo ya tengo algo que me sirve, que me está bien…¿por qué debo buscar o comprar otro? Así que intenté sonsacarle a la señorita de facturación un perdón de unos 6 kilos. No fui yo quien lo consiguió. Sabía que tenía que llevar a Marc conmigo, aunque sólo fuera para ligarse a todas las azafatas del aeropuerto.
Y sin ninguna lágrima en mis ojos me despedí de mi gente, de mi esencia para encontrar un pedazo más de ella, en ningún caso otra diferente.
Sé que a Marc no le gustaré que cuente esto, pero lo sorprendí girándose de espaldas y secarse un poco los ojos. No esperaba menos de él.
Y aquí estoy dispuesta a buscarme, a encontrarme…sin dejar pasar nada por alto.

Último miércoles

2010-06-02T20:39:00.000+02:00

Va a ser mi última visita. A partir de hoy me despido de este sofá donde tantas horas he estado sentada y contando mi vida y mis extrañas reflexiones a este paciente terapeuta.
Y aunque esperaba que al contarle mis planes me tomara, también él, por una chalada que no sabe lo que realmente quiere, me ha animado y apoyado completamente en mi idea.
Quien lo iba a decir. Supongo que cree que es la única manera de deshacerse de mí. Y, aunque al principio tenía mis dudas, le he contado hoy también que espero despertar como persona y que espero simplemente vivir. Me entiende, o eso dice.
- Por cierto, ¿qué tal fue la boda de tu hermana?
- No creo que ella lo quiera llamar boda, pero creo que nunca había visto una fiesta tan bonita.
Apenas unas 50 personas nos juntábamos en los grandes jardines de un parador ubicado en un desfiladero que da al mar. Desde esa altura se ven las olas del mar Mediterráneo chocando contra las rocas y provocando un sonido hipnotizante. El lugar tiene su propia historia de amor que viene de bastantea años. El cuento dice que un hombre adinerado vivía en esa casa con su mujer a la que adoraba. Cuando ella murió de una larga enfermedad, se encerró entre esas paredes triste, solo y esperando que se lo llevara la muerte a él también para volver al lado de su amada. Dicen que cada día cortaba una rosa del jardín para llevarla a la tumba de su esposa hasta que una tarde de primavera, cuando el mar estaba en calma, ella le tendió la mano y se fueron para siempre. Desde entonces crece un rosal bajo el árbol donde está enterrada ella.
Sí, lo sé, demasiado. No tenéis porque creerla. A mí me pareció romántico. Pero ya me conocéis…
Bien, pues a unos metros de ese rosal mi hermana sellaba su matrimonio con Olga, vestidas las dos con unos vestidos largos de sedas y gasas que se movían al compás del viento del atardecer. Sin tradiciones ni ceremonias largas y engorrosas. Sólo vino, deliciosa comida y buena compañía. Música tocada por un grupo con talento aún no descubierto y solo reconocido en pequeños locales. Simplemente. Perfecto.
Nos quedamos a dormir en el hotel ya que mi madre estaba un poco pasada de cava y tan feliz que nadie se atrevió a pararla, a pesar de lo esperado creo que fue la que mejor se lo pasó. Incluso mis padres hicieron un mini discurso y un brindis en honor a las homenajeadas y podría llegar a asegurar que a mi madre se le escaparon unas lágrimas.
Al día siguiente le dimos dos Ibuprofenos y nos la metimos en el coche para devolverla a casa. Me ha pedido que borre todas las fotos que la delatan. No lo he hecho. Siempre es bueno tener un as en la manga.
Mi hermana debe estar ahora tumbada bajo el sol de una playa cristalina de Bali pero me ha prometido que llegará antes que yo me marche para despedirse de mí.
Y a mí…sólo me queda unos días de trabajo, despedirme de la Sra. Armengol sin sonreír para que no se note cómo de feliz me hace deshacerme de ella durante un tiempo, preparar una maleta y mirar hacia delante.
- ¿Sabes? –me dice el hombre que me ha estado escuchando durante dos años una vez por semana- creo que te voy a echar de menos.

Shoping estrés

2010-05-28T02:34:00.000+02:00

Decidí salir ayer en busca del vestido perfecto para la no-boda de hermana (única).
ME levanté con ganas suficientes y mucha ilusión de que mi meta podría estar resuelta para la hora de comer y entonces poderme sentar tranquila y disfrutar de un buen plato de pasta en uno de mis restaurantes preferidos. ¡Ilusa de mí!
Tomé un desayuno consistente porque sabía que enfrentarme al centenar de tiendas que me esperaban un sábado no era tarea fácil.
Quiero resaltar, antes de seguir, que el shoping, considerado deporte por muchas mujeres, no es lo mío. Supongo que si cada vez que intentara comprarme algo encontrara talla, que me quedaran las cosas bien a la primera o que no pareciese la mitad de veces un payaso, una fulana o una salchicha de Burgos, otro gallo cantaría.
Debe ser por eso que me limito a coleccionar zapatos. Es lo más sencillo para mí. O ropa igual o parecida en distintos colores, porque cuando encuentro algo con aprobado me lo llevo en varios colores.
Un vestido de boda con sus complementos (véase zapatos, bolso, joyería, etc…) tiene su riesgo.
Cuatro horas y media después de empujones, colas interminables, cambiadores con cortinas que no acaban de cerrar, dolor de pies…me rendía ante la derrota más obvia.
No tenía vestido pero me merecía mi plato de pasta. Así que derroche lo que tendría que haber sido mis últimas horas en un plato de tallarines a la salsa de salmón y almendras en la terraza del restaurante absorbiendo la vitamina E del sol. Disfrutando de todo sin sentirme culpable hasta que me llamó Marc.
No conozco mejor hombre para ir de compras. Y si tienes el placer de ser elegida para acompañarle en sesión de rebajas...seguro que vuelves a tu casa con un par de chollos prácticos y de buena calidad.
Así que cuando se enteró de mi derrota colgó el teléfono y se presentó ante mi mesa para arrastrarme de la mano a una boutique que, según él, tiene cosas preciosas y que no vas a ver en nadie más. Otro detalle es que lo tratan como si fuera el único cliente en el mundo, pero será porque la que lleva la tienda es una de sus ex.
Así que ahora me planto ante el espejo de mi habitación desordenada con un vestido de corte asimétrico, escote palabra de honor y de un color azul precioso con una tela que no dejaría nunca de tocar. No sé si es de mi estilo pero cuando mi amigo me lo vio puesto mando que lo envolvieran enseguida. Y confió en él.
Todo será cuestión de no pasar muchas más veces por el restaurante de pasta y prescindir del chocolate hasta la semana que viene.
A parte de eso…conseguido.

Últimas gotas

2010-05-21T23:00:00.001+02:00

Una de las últimas botellas de buen vino que me quedaba en la despensa está ya en las últimas. Laura sirve las últimas tres copas. Bebemos sentados en la alfombra delante de la mesita del café repleta ahora de comida basura. ¡Cómo adoramos la comida basura en momentos de trascendencia vital!
Los miro reír y sé que pronto me alejaré de ellos por una temporada que quizás se me haga eterna. Estoy demasiado mal acostumbrada a tenerlos siempre ahí. Y sé que nada va a cambiar entre nosotros pero se me hace difícil pensar en ello.
Marc nos cuenta su última anécdota.
- Pues quise probar eso de ligar por internet y me metí en una de esas páginas para conocer gente.
- ¿Qué hiciste qué? –le pregunta Laura con la boca llena de pizza 4 estaciones.
- Calla, calla que la experiencia no fue muy buena. Resulta que te preguntan mil cosas para registrarte, supongo que para ofrecerte las personas más afines a ti. No se si podemos confiar mucho en esas técnicas.
Entre las 3 o 4 chicas que me dieron a elegir acabé chateando con una durante bastante rato. La verdad es que cuando me enseñó la foto no tuve muchas dudas. Y ataqué. Al final nos pusimos con la webcam.
- ¿Pero cómo era ella? –le pregunto analizando posibilidades y por pura curiosidad.
- Morena, de piel muy bronceada. Y creo que alta. Cuerpo atlético. Simpática. Muy simpática. Directa. Muy directa. Quizá a eso le di más puntuación de la necesaria. Pero si me iba a estar hablando con ella un buen rato la cuestión era divertirse. ¿No? Estuvimos contándonos la vida durante tres horas.
- ¡Tres horas! –gritamos las dos al unísono y casi atragantándonos con la comida.
- Sí. Tres horas que nos íbamos contando la vida mientras tonteábamos intercalando indirectas y palabras más subidas de tono. Hasta que ella me dijo que si quería ir a su casa.
- ¡Ah! –se me escapa un gritito. Aún no entiendo cómo puede sorprenderme cualquier cosa de las que Marc pueda contarme- ¿Y fuiste? ¡Es peligroso Marc!
- Bien, los planes se rompieron. Cuando yo estaba casi decidido a ponerme un pantalón para salir a la calle a las tres de la madrugada ella se me pone sincera y me dice que antes debe contarme un secretito. –Marc se queda callado y si no lo creyera imposible me parece que palidece un poco.
- ¡Marc! ¡Vamos! ¡Qué pasó? –le grita Laura.
- Pues que se me levantó la falda y me enseñó su gran secreto. Muy, muy grande.
- ¡No me lo puedo creer! –digo con la boca abierta mientras Laura no para de reírse tumbada completamente en el suelo- ¿Y qué haces en una situación así?
- ¿Pues qué quieres que haga? Me quede en blanco y recuerdo que grité algo así como “¡si la tienes más grande que yo!”.Evidentemente esa noche no salí, pero tengo una gran amistad con una medio chica maravillosa. Doy gracias que me lo dijera antes de que fuera demasiado tarde.

Cómo voy a echarlos de menos. Marc me ha prometido enviarme sus aventuras redactadas con pelos y señales cada semana.

Paso a paso

2010-05-20T20:54:00.000+02:00

Supongo que la próxima vez que hablemos yo estaré recomenzando una nueva etapa, una nueva vida. He decidido marcarme una fecha límite, pero sin ningún objetivo fijo.
La fecha: después de la no-boda de mi hermana.
Me quedan 3 semanas. Tengo que hacer miles de cosas pero sobretodo hacerme a la idea. Hablaré con mi jefe, con los conocidos, con mi casero…la más complicada, que era mi madre, ya esté superada.
Como olvidar la cara que me puso cuando le conté mi idea. En cuestión de 5 segundos miró hacia otro lado y se me puso a hablar del tiempo y de la mermelada que había preparado esa mañana.
- ¿Mamá, has oído lo que te he dicho?
Supongo que no quería escuchar. Pero con la paciencia que he aprendido a acumular estos años y con dos horas de discusiones y conversaciones más tranquilas se dio por vencida y entendió que no había nada que hacer al respecto. Para su opinión irse así de repente dejando un trabajo fijo y un hogar es cosa de hippies impresentables y sin ningún tipo de responsabilidad que van a vivir la vida sin pensar en construir un futuro prometedor.
Quizá no le quite la razón de cuajo.
Bien, vamos por partes. Me voy corriendo a comprarme un vestido bonito que merezca la ocasión. Sólo tengo una hermana. Tengo que encontrar el regalo perfecto. Eso será más complicado ya que soy pésima para idear regalos en cualquier ocasión. Y por último ayudarla en algunos detalles que me ha pedido su ayuda mientras tramito mi camino al cambio.
Paso a paso y buena letra. Os mantengo informados.

Sentimentalmente aburrida

2010-05-11T20:52:00.001+02:00

- ¿Cómo que te vas? ¿A dónde? ¿Pero por qué? –me interroga Laia casi con lágrimas en los ojos.

Estoy bastante decidida a dar el paso. Llevo un tiempo pensándolo y creo que no es una idea tan descabellada.
Un tiempo fuera, una nueva lengua, nueva gente, comenzar de cero una nueva vida…quizá de mucho miedo pero también me excita saber el si soy capaz.
Y pensareis que quizás sea ya demasiado vieja para estas cosas, que eso de hace cuando una tiene 20 años. Pues yo os diré que nunca me he sentido tan capaz, animada ni necesitada para hacerlo como ahora.
Unos meses que me renueven el oxigeno y la mente y que hagan sentir de nuevo. Unos meses que me permitan quitarme de encima esta monotonía que me ahoga, este aburrimiento sentimental que me hace creer estar estancada sin rumbo.
Y si mi corazón no me traiciona, si no se echa atrás cuando se dé cuenta que deja atrás a sus mejores amigos y su hogar…en poco tiempo empezará mi aventura.

Intento contar-les todo esto a Marc i Laia que al final comprenden y me sonríen haciendo ya planes para cuando me vengan a ver.Mi madre no se lo tomará tan bien. Estoy segura

¿Memoria histórica?

2010-04-13T11:13:00.000+02:00

El otro día estaba sentada en alguna parte que ahora no logro recordar…quizá el metro, o un banco, en la consulta del médico o en un café, leyendo un artículo que decía que George Clooney estaba soltero de nuevo. No logro a entender por qué sonreía contenta como si el hecho que ahora estuviera libre me daba una cierta ventaja en algo. Solo se que me alegró la noticia. Ya ves.
Ese no era el tema.
Lo que me sorprendió fue la conversación que tenía lugar a mi derecha. Una mujer mayor hablaba para un joven adolescente, supuse que era su nieto, con una mezcla de nostalgia no consentida por ella misma, tristeza y sabiduría. Se oía decirle el hambre que pasó su familia, y muchísimas más, en la guerra, en lo difícil que era saber que sus hermanos mayores estaban luchando uno contra el otro sin que nadie les hubiera preguntado de qué lado estaban y de cómo se vinieron a la ciudad andando con las pocas pertenencias que pudieron acarrear. El chico parecía ausente y mientras su abuela le hablaba él miraba hacia delante, se abrochaba el zapato o miraba el móvil en busca de nuevos SMS, pero de vez en cuando se giraba hacia ella y le sorprendía con alguna pregunta corta y improvista que ella respondía al acto. Sorprendentemente a él le interesaba la conversación.
Así que hice limpieza de teoría y de creer que la juventud no conoce nada de la guerra ni tampoco le interesa conocer. Siempre he defendido que si las series basadas en la época de la Dictadura o la transición tienen tanta audiencia es gracias a una demografía nada joven en este país. No se si el caso que presencié es único e irrepetible o si puedo generalizar en esto, solo se que las ganas de meterme en la conversación y preguntar a la señora que opina de lo que le está pasando al juez Garzón, por ejemplo.

¿Demasiada humanidad?

2010-03-30T11:29:00.000+02:00

Los pedos unen. O eso creo.
Vamos a intentar que estas líneas no sean demasiado escatológicas.

Todos sabemos que los principios de una relación, o si vamos más atrás, el tonteo, el ronroneo….intentan mostrar la perfección (irreal) de cada uno de los componentes. Como nos forzamos al principio por no mostrar ninguno de tus peores defectos, por comer con cuchillo y tenedor, tener cuidado en que no te gotee el aceite por la barbilla o ni tan siquiera nos atrevemos a sonarnos la nariz delante de la persona que queremos impresionar por miedo a que el acto no sea demasiado elegante o, que en el caso que se hiciera, quedara algún resto.
Ya ni hablamos de tirarnos un pedo, eructar o hacer pis con la puerta abierta con el peligro que te vean en esa pose que quita todo romanticismo. Incluso una amiga me contaba que ella intentaba por todos los medios que no se oyera el ruido del pis y que si tenía que ir al baño a hacer mayores le era bastante incómodo pensar que después podría entrar él y que conociera un aroma diferente al del perfume que usaba cuando se encontraban.
¿Es normal que sabiendo lo que hace cada uno en un baño, como humanos y con necesidades fisiológicas que tenemos, se intente anular del comportamiento ante el otro?
Recuerdo una vez, levantarme en una cama que no era la mía cuando mi ligue nocturno y casi desconocido aún dormía y corrí al baño a peinarme, lavarme la cara y incluso ponerme algo de ropa encima, cuando hacía apenas 5 horas había visto más de mí que mis propios progenitores. Y luego pensé porqué hago esto si esa persona ni me importa siquiera?
El sentirnos perfectos ante los demás, esconder las debilidades, lo que nos hace únicos, es un hecho comprobado cuando se trata de las parejas.
Hasta que llega ese momento en que uno da el primer paso. Cuando se consolida la confianza (que a veces da asco y todo) y ya se han visto en momentos bajos, rascándose partes del cuerpo con gestos poco delicados, o incluso ya ha existido el primer encontronazo (llamaremos debate), cuando estáis en el sofá mirando una película de acción y con la emoción de ver a Bruce Willis salvando el mundo a alguno de los dos de le escapa la primera ventosidad. ¿Se hace como que no ha pasado nada? O en todo caso ¿se quita un peso de encima porque ya no vas a tener que parecer alguien que en realidad no eres?
En ese momento si todo sigue adelante, si te das cuenta que aún el mal olor continúa gustándote, si le deseas más aún por ser más humano…entonces todo saldrá bien porqué el primer paso está superado.
A partir de entonces ya se pueden hacer campeonatos de quien eructa más fuerte o airear las sábanas si los pedos aparecen por sorpresa en la cama.
Todo esto da una confianza no comparable con nada, da una comodidad y el placer de sentirte a gusto, como en casa.

De todas maneras yo aún no he conseguido hacer pis con público o tan siquiera con la puerta abierta.

Un día como hoy

2010-03-26T18:23:00.002+01:00

Qué he hecho hoy:
Me he levantado tarde, demasiado tarde. El despertador no me ha sonado. Quizás me olvidé de ponerlo anoche. Menos mal de esas madres coraje que se enfrentan cada mañana con dos o tres hijos, con sus desayunos y con la esperanza que lleguen al cole a tiempo. Los gritos de mi vecina llegan hasta el ático. Gracias a Dios.
Con las prisas casi me resbalo en la ducha, pero eso es lo de menos porque estoy muy acostumbrada a ser patosa desde que nací. ¿Qué le vamos a hacer?
He llegado corriendo al metro intentando esquivar al gentío cuando las puertas ya avisaban con su pitido que iban a cerrarse. No me podía permitir esperar al siguiente. La Sra. Armengol no tiene una buena semana. Así que he corrido para entrar en el último memento. Se me ha enganchado el abrigo entre las puertas. He quedado atrapada hasta la siguiente parada intentando disimular abriendo mi libro como si no me pasara nada.
Aún mis esfuerzos he llegado tarde, solo 15 minutos, pero suficiente para ver al bulldog con los brazos en jarras, con las piernas ligeramente abiertas para plantarse bien en el suelo y desafiarme a un combate. Soy demasiado pacifica para luchar. Pido perdón y me voy con la cabeza gacha a mi mesa mientras ella me sigue gritando todo lo que debería estar haciendo ya.
Evidentemente no soy de las que me pongo a trabajar enseguida que me siento sino que abro mi correo, ojeo el diario digital y alguna cosa más que prefiero no comentar porque no se nunca quien espía.
HE bajado a comer a la calle. Estamos en primavera y hoy en uno de esos días que se nota. El sol brilla y la temperatura es perfecta. Me senté a comerme mi bocadillo triple (con todo) y mayonesa. Me he manchado. Normal en mí también. Llevo el quitamanchas en el bolso. Por si acaso que ya nos conocemos.
A las 4 de la tarde me ha llamado mi hermana. Quería saber si podía salir antes para ayudarla a hacer algunos recados para su boda. Ojalá pudiera. Imposible. ME ha preguntado como llevaba las conversaciones con nuestra madre. Fatal, pero no se lo he dicho. Con un “estoy en ello” la dejo más tranquila. Pero tengo que conseguirlo.
Al salir del trabajo casi me arrolla una moto que salía de un parking. Me ha insultado y ha salido haciendo un ruido atronador. Son los amos de la calle. ¿Qué puedo hacer en contra de eso?
En casa me esperaba un trozo de pan de ayer, alguna pieza de fruta, un trozo de queso, vino, yogur y alguna lata que no se a que siglo pertenece. Llamo al chino y abro la botella de vino. Con eso me conformo.
Llaman a la puerta cuando estoy en mitad de mi serie y disfrutando de los tallarines. El vecino. Están arreglando la fachada del edificio. No llego a entender cuál es su queja y que he hecho mal. Me ha dejado a caldo al vecino del tercero. Estupendo, pero mi cena se enfría.
Echada en el sofá por fin, esperando que llegue la hora prudencial para irme a dormir sin que parezca una anciana, una gallina pero que mi cara esté pasable mañana…llaman al teléfono. MAMA aparece en la pantalla. No lo cojo. Ya he tenido suficiente por hoy.

Qué me gustaría haber hecho hoy:
- Levantarme tarde con el sonido de los pájaros, con aroma a café y al final de un sueño feliz
- Desayunar con zumo y cruasanes mientras leo los periódicos.
- Pasear bajo este sol primaveral, irme de compras y a algún museo (el lado intelectual compensa al otro).
- Quedar con mi hermana para poder ayudarla con sus preparativos y decirle que está todo solucionado con el tema de mi madre.
- Encontrar unos tejanos que me queden estupendos.
- Comer un arroz en la playa.
- Llegar a casa y que alguien me dé un masaje.
- Cenar parmesano, olivas, pan tierno y recién horneado y un bien vino.
- Que en la tele echen una buena película de Cary Grant.
- Y que haya pasado todo el día con unos tacones estupendos de 10 cm. en mis pies (a poder ser unos Louboutins) y que esté perfecta.

El País 13-03-10

2010-03-17T11:58:00.001+01:00

http://www.elpais.com/articulo/carreras/capital/humano/Explotacion/remunerada/elpepueconeg/20100314elpnegser_5/Tes

Volatil

2010-03-15T13:21:00.001+01:00

Mi madre me ha llamado hoy para quejarse de la nieve. Me ha dicho que no hay derecho, que ella plantó la semana pasada las nuevas plantas en el jardín, que se estuvo un día entero removiendo tierra y regando con sulfatos y que ahora están todas tiesas, muertas y congeladas después de dos días enterradas en nieve.
Dejo que hable porque no hay quien la pare y porque estoy en el trabajo, así que no es plan….
Como decirle que a mí me fue de maravilla el exilio que me provocó los pocos centímetros que anularon esta ciudad por completo. Qué bien se está en casa con la manta por encima y con las galletas por delante.
Parece mentira que se colapse todo de esa manera y que se tarde tanto en actuar. No voy a meterme ahora en camisas de once varas y hablar de política, ayuntamientos y demás porqué no acabaría nunca.

Recibo un mail de una amiga donde me habla de la volatilidad del tiempo. Supongo que está en uno de esos días que te levantas nostálgica, con el mundo girado y con la mente pesimista. Y es que la monotonía del día a día provoca esa sensación demasiado a menudo y cada vez a más gente. ¡Cómo la entiendo!
En algún momento, en cualquier lugar un segundo de lucidez y cordura te hace preguntarte si estás en el lugar que deseas y haciendo lo que debes. El miedo, el pragmatismo y la maldita crisis te frena pero en mi caso ya me ha limitado demasiado.
He visto como gente demasiado joven y a la que he querido han desaparecido de un día para otro. He visto como de arriba te vienes abajo en segundos. Entonces te enfadas con el mundo y gritas como de injusto es todo. Luego se te olvida la moraleja de todo eso: vivir.

Así que con la nieve en mi balcón, con la calidez del comedor, con un buen libro entre las manos y con el regusto de las últimas palabras de mi querida amiga que no dejan de jugar en mi inconsciencia decido que el tiempo es demasiado corto y que quizá no tenga tanto que perder.

Tengo que tomar una decisión y tiene que ser pronto.

Café y pasta.

2010-02-24T12:20:00.001+01:00

Me gusta, de vez en cuando, sentarme en un café a solas. Leo el diario, un libro, observo o simplemente estoy (que ya es mucho).
Con esta usanza he llegado a presenciar escenas que podrían llenar líneas aquí mismo o he escuchado conversaciones a mis espaldas que merecerían un capítulo a parte.
He sido testigo de cómo una amante increpaba al hombre que nunca dejará a su esposa. He asistido a primeras y últimas citas, a reencuentros después de años de espera…
Ayer mismo en la mesa de mi izquierda se sentaban una chica y un chico de no más de 17 años. Creo que ya se conocían, no demasiado, y algo estaba a punto de surgir. La conversación giraba entorno de preguntas y respuestas sobre antiguas relaciones o “rollos” como les llamaban ellos.

—¿Y has estado más de un año viviendo en Milán? —pregunta ella con voz demasiado estrepitosa característica de la juventud sin vergüenza y pudor.

El le cuenta como ha ido por Italia hasta que ella espera el momento clave para hacer la pregunta que más le interesa.

—¿Y has estado saliendo con alguien allí?

Y el chico del flequillo largo, con voz más suave (seguramente más pudoroso que su compañera) le dice que estuvo saliendo con una chica durante un año.

—¡Un año!—grita ella como si estuviera sola— Yo lo máximo que he estado con alguien son 4 meses y ya me agobié.

Supongo que el tiempo corre de diferente manera según la edad.

Y para no ser menos nuestra protagonista le explica la anécdota de un tío que se lió con ella cuando “presuntamente” aun estaba con otra y esa otra quería pegarla por haberle quitado al tío y que ella no tiene culpa alguna, ¿no? Y que el otro día se los encontró en la discoteca y que iban juntos de nuevo y que ella se asustó porque pensaba que la otra iría a por ella pero no fue así y a ella le da igual porque solo fue un rollo.

¡Demasiada información para mí! ¡Que pasión ponen estos chicos en el amor!
Evidentemente, alguna que otra vez me pillaron riéndome, no de ellos, no me crean tan malvada, sino de cómo cambia todo. Y no sólo porque la mayoría de las expresiones ya se me quedan muy atrás o porque cuando yo tenía 17 años se quedaba en el parque o en la plaza con todos los amigos mientras los demás iban tirando indirectas a la parejita en cuestión, sino porque con los años las relaciones (o rollos) toman unos derroteros menos serios en el pasado y más centrados en el futuro (prometedor). Es curioso que debiera ser todo lo contrario.
En la mesa de enfrente una pareja mayor, de unos 70 años, tomaban un capuchino cogidos de la mano.

—¿Me quieres? —le pregunta el señor de cara amable y mirada de enamorado.
—¿Y tu a mí?—responde ella con un toque de picardía.
—Muchísimo —le responde provocando una de las sonrisas más increíbles que nunca vi.

Y allí estaba yo, con mi café y mi cruasán de chocolate, sonriendo como una boba intentando averiguar cuantos años llevaban juntos, si aún era el primer amor de ambos o por el contrario la vida les había dado otra oportunidad.
¡Qué más da!

Sesión de Miércoles: por voluntad divina

2010-02-10T12:47:00.001+01:00

Ha llegado un momento que ya nada, o casi nada, logra sorprenderme. La gente me desconcierta a veces pero, luego, pensándolo fríamente me doy cuenta que muchas cosas podían ser previsibles. Pero ayer…ayer cuando estaba en el metro…no se.
—¿Qué no sabes?
—Ocurrió algo en el metro que hizo que me quedara insensible a cualquier reacción, sin poder decantarme hacia ningún lado, sin saber que pensar realmente y con una sensación…
—¿Robaron a alguien delante de ti?
—No, nada de eso.

Muchísimas veces en el metro, todos nos hemos encontrado con los músicos que nos tocan canciones pasadísimas de moda con un acordeón y un altavoz enganchado a un carrito, incluso con cantante incorporada. Otras tantas que nos venden encendedores o pañuelos de papel a cambio de un euro. Están también los que piden alguna moneda a voluntad del viajero de TMB mientras te cuentan su dura vida sin trabajo ni hogar. Alguna vez he visto algún señor que mostraba unos documentos que certifican su grave enfermedad, sus operaciones y como todo eso le impide encontrar trabajo.
Pero hoy nuestra protagonista es una mujer de nacionalidad indeterminada, al menos para mi ignorancia, ya que no acabo de situarlas nunca entre Rumania o algún país de cultura árabe. La mujer no llegaba a los 40 años, aun así se notaba envejecida por la vida y el sol le había curtido la cara. El pelo lo tapaba un pañuelo de color negro y llevaba una tunica hasta los tobillos y unas zapatillas de ir por casa. A diferencia de algunas que ya he visto, esta no llevaba un bebé en brazos, pero si una fotografía donde aparecían 6 niños de diferentes edades. Ella, con su poco e inteligible español, nos daba a entender que no tenía dinero para pañales, para comida para sus hijos, que no tenían casa. Nos bendecía en nombre de Dios uno por uno pasándonos la fotografía de sus niños por delante y la sostenía unos segundos para que pudieras contemplar sus caras. El nombre de Dios recurría bastante a sus labios mientras yo pensaba como se puede tener una fe tan inquebrantable en esa situación.
Cuando ella ha llegado hasta mí, el pasajero que estaba sentado a mi lado, con un traje gris y camisa azul impecable, ha sacado una tarjeta del bolsillo interior de la americana y se la ha ofrecido.

—Tenga, cójala. Aquí le pueden ayudar a encontrar un trabajo.

Ella la ha apartado con la mano y le ha dicho al hombre que ella no puede trabajar, que no se lo permitirían. Su obligación consta en cuidar a los hijos.

—Bien —le ha vuelto a decir el hombre mientras se sacaba la cartera y extraía algo de dentro —toma esto entonces. Aprende a usarlo y quizá así sea todo más fácil.
En la mano de aquel viajero había un preservativo que estaba ofreciendo a la mujer que pedía unas monedas. Pero ella horrorizada lo ha vuelto a rechazar, gritando que eso era pecado y que así no se cumple la voluntad de Dios. La voluntad de Dios.

—Bueno —le respondió el hombre guardando su cartera sin sacar una sola moneda para ella — Hágase su voluntad pues.

Un silencio ha envuelto el vagón entero mientras mirábamos la escena.
La mujer ha salido del metro y supongo que a esperar otro tren que le ofrezca mejor suerte.
Siempre he creído que debe ser muy duro encontrarte en alguna de estás situaciones tan difíciles donde necesitas pedir para sobrevivir y que si a mis hijos les faltara de comer, seguramente no tendría inconveniente en robar.
¿Pero realmente son ideas de una persona demasiado idealista, poco práctica, que estando desde el lado más fácil y cómodo se aplaca la mente intentando defender o comprender? ¿Ese hombre nos ha reflejado una verdad o una minoría insensible?

Me perdí en mis pensamientos dudosos y llenos de contrariedades antes de llegar a mi destino sacándome de mi retiro una conversación detrás de mí, donde un chico le contaba a su amiga como le habían puesto una multa de 300 euros la otra noche por orinar en la calle.

Visita inesperada

2010-02-04T13:43:00.000+01:00

Quizás encontrarais en falta a mi madre. Hace tiempo que no llama por aquí.
Yo os aseguro que no.
Quiero a esa mujer, pero, por Dios, a veces supera mis límites y agota mis fuerzas.
Pasaré a relatar su ultima fechoría e intentaré hacerlo con la máxima objetividad posible para que estás líneas nunca puedan usarse como prueba de la causa de un asesinato premeditado y con alevosía.

El viernes por la noche invité a Marc y Laura a cenar a casa, es decir, yo pagué la comida china y abrí las botellas de vino que ellos trajeron.
Acabando ya la primera de las botellas, cuando el ambiente empezaba a tornarse más que festivo y las conversaciones interesantes, exactamente entre los rollitos de primavera y los tallarines con gambas, suena el timbre de la puerta.
Frenamos la conversación de golpe y cuatro ojos me miran fijamente interrogativos.

—No, no espero a nadie —les digo antes de que me pregunten.

Mi gran sorpresa cuando veo a mi estimada madre en el umbral de mi puerta con una bandeja envuelta en papel de aluminio entre las manos.

—¡Hola vida! —me dice con una gran sonrisa y empujándome para entrar en mi casa.

Libremente se dirige a la cocina con sus andares femeninos y un poco sinuosos, que yo no he heredado, mientra me va hablando.

—Qué sorpresa ¿eh? Mira cariño, hace una hora más o menos que he sacado este pastel del horno y he pensado “vamos a llevarle un trozo a mi hija y así la visito que hace días que no la veo”, porque hace tiempo que no nos veíamos ¿verdad? —y todo esto lo suelta sin apenas respirar mientras quita el papel de aluminio de la bandeja, saca dos platos de mi armario y sirve dos porciones —verás que bueno. Es una receta nueva….
—Mamá, mamá, espera. Tengo visita. Estoy cenando con Marc y Laura y….
—¡Ah! ¡En serio? ¡No te preocupes que hay para todos!

Sin poder abrir la boca, por falta de ocasión y por no saber que decir, me quedo mirando como sirve dos pedazos más de esa maravillosa tarta de color naranja que la ha traído hasta mi tranquilo hogar. Y sin dejar de hablar, contándome todo lo que ha hecho durante la última semana y todo lo que le han dicho que ella cree que tienen un mínimo de interés, me planta dos de los platos en mis manos y cogiendo ella los otros dos se encamina ante mí al salón.
Allí esperan mis dos amigos bebiendo su vino y al verla se quedan pasmados y con los ojos bien abiertos mientras intentan simular una sonrisa falsa y un saludo hacia mi madre.
Marc, que es el caballero y un pelota con las mujeres (cosa que a ella le encanta), se levanta y le da dos besos mientras le dice lo joven y guapísima que está. Laura aprovecha para mirarme con las cejas levantadas preguntándome sin hablar que está haciendo mi madre allí. Lo único que puedo hacer es mirarla y alzar los hombros con resignación.

—¡Cuanto tiempo sin veros! Pero miraos que guapos que estáis. ¡Sobretodo tu Marc! Mírate, pero si eres un bombón —dice picarona mientra mi amigo le sonríe con sus blanquísimos dientes y le devuelve el piropo. No creo que pueda soportar esto mucho rato más.

Y mientras nos hace comer el pastel sanísimo de zanahoria, receta de un nuevo chef inglés, según nos cuenta, se sirve una copa de vino tras otra mientras colapsa la velada. Interroga a Laura sobre su vida amorosa, aconseja a Marc sobre las mujeres y a mí…bien, a mí me recrimina cualquier cosa que se le apetece (como no).
Laura me mira y se ríe al ver mi cara cuando pongo los ojos en blanco al escuchar como la visita inesperada abraza el brazo de Marc y le adula sus músculos. Consecuencia del alcohol que mi madre está ingiriendo cada vez habla y ríe más alto y coquetea sin ningún miramiento con el hombre de la casa. ¿Soy yo la única que encuentra la situación un tanto embarazosa? Pues en vista de lo bien que se lo pasan ellos y de lo divertido que lo encuentra todo Laura, creo que sí.
Se han acabado las tres botellas de vino, y una entera se la ha bebido mi madre y aun tiene moral para pedir más.

—Mamá, no hay más vino para ti. Además, ¿no crees que es ya un poco tarde? ¿No estará preguntándose papá donde estás? —cruzo los dedos para que esto sirva para algo.
—¡Ah! ¡Tonterías! ¡Si me lo estoy pasando estupendamente! —hace un movimiento con el brazo para quitarle importancia a la hora y se levanta del sofá balanceándose un poco— voy a ver si tienes alguna otra botella escondida….—entonces fija la vista en la pared, quieta, inmóvil, poniéndose la mano encima de los ojos— creo que no me encuentro muy bien —susurra.

Cuando esa mujer, pasada ya de rosca esta noche, alza la mano para taparse la boca todos reaccionamos apartándonos de ella. Marc, con el brazo extendido, le acerca uno de los recipientes de plástico donde viene la comida china, pero ella lo aparta de un manotazo y sale disparada para el baño.

Unos minutos después, la visión de lo que ha sido mi madre, aparece ante nosotros con una cara entre verde pistacho y gris que nunca le había visto antes y que seguro que si estuviera en mejor situación y se mirará en un espejo le cogería un soponcio.

—Creo que me ha sentado mal el pastel. No creo que lo haga más —apenas se oye murmurar.

Así que despacho la noche enviando a mi ebria progenitora con su querido guardaespaldas a casa, que no creo que me lo perdone nunca, pero si no le hubiera dado tanta coba quizá otro gallo cantaría. Y Laura que desaparece por la puerta con una sonrisa picarona en la boca, como si fuera victoriosa de algo, y me guiña un ojo cómplice mientras me dice bajito: “Mañana estará mucho peor”.

Quizá sea malvada, pero esa idea me hace sonreír.

Mear de pie no es fácil

2010-01-25T13:28:00.002+01:00

Me perdonaran que ahora ponga en boca de una mujer alguno de los aspectos más curiosos de un hombre, al menos para mí lo era.

En realidad no envidio nada a un hombre, ni aunque ellos no se lo lleguen a creer, no he deseado nunca tener un pene entre las piernas. Más de una conversación nos ha llevado este tema y muchas veces nos hemos preguntado entre amigas como lo harán para doblar las piernas o sentarse sin ningún miramiento. Pero lo molesto que creemos que puede ser tener eso colgando es oreo tema que ahora no nos interesa.

Bien. Si había una cosa que podía desear de ellos era la manera de orinar.
Un viaje en coche: tú necesitas encontrar un baño, él sólo parar el coche.
Un bar, una discoteca, un concierto donde la cola de las chicas supera el kilómetro y medio y la de ellos te pasa por delante en cuestión de segundos. Entonces cuando llega tu turno te arremangas el abrigo hacia arriba al mismo tiempo que te aguantas el bolso. Intentas no poner los pies planos en el suelo cuando te bajas los pantalones para que el dobladillo no absorba esa humead que pringa el suelo. Mantienes el equilibro provocándote unas agujetas para una semana entera en los muslos pero no te permites sentarte en el water lleno de gotitas y cuando se acaba la operación intentas, con la boca ya que no te quedan manos, sacar un papel del bolso porque en este país nunca hay papel higiénico donde toca.

Podría enumerar bastantes más ocasiones donde creía que mear de pie era lo más práctico del mundo, pero mi fe se ha visto truncada por culpa de mi timidez y mi aprensión a la falta de intimidad. Y ese cambio de mentalidad tuvo lugar el lunes pasado cuando salía del baño de las chicas de la planta del despacho donde trabajo. Este se sitúa al lado del baño de hombres y su puerta hace ya un tiempo que no cierra muy bien. Así que cuando me dirigía de nuevo a mi mesa la mirada se escapó hacia dentro de ese otro mundo donde en las paredes se apilan urinarios sin ninguna protección ante las miradas (y las comparaciones) del vecino. Supongo que siempre lo he sabido pero el “clic” en mi cabeza ocurrió en el instante que vi la cara del becario cuando entró uno de sus jefes y se situó a su lado saludándolo y preguntándole qué tal había ido el fin de semana.
¿Situación incomoda? Para mí lo sería, esta y alguna más.
Existen en la pared contraría las tazas que están en sus cubículos pero entonces si entras en una de ellas queda demasiado evidente que es lo que vas a hacer.
¿Incomodo? Para mí lo sería.

A partir de aquí mi mente empezó a indagar sobre el tema y sobre si ellos le dan tanta importancia al momento intimo de hacer pis. Seguramente no y eso los diferencia del hecho que nosotras incluso intentamos camuflar los ruidos cuando tenemos a alguien en el baño de al lado. El tema del camuflaje de los ruidos también es otro tema para otro día porque se haría demasiado largo.
Existen varias técnicas y cada maestrillo tiene su librillo, así que dejemos el tema por hoy y permitidme que vaya al baño aliviada porque por unos instantes en este día voy a tener un poco de intimidad.

1+1= Multitud?

2010-01-20T12:04:00.001+01:00

Cuando vives en la treintena pasas a tener dos tipos de amigos.
Los solteros con los que sales de fiesta, con los que te vas de vacaciones o los que siempre puedes hacer planes en el último minuto.
Luego están los que ya se han casado y tienen hijos o los esperan. Esos que te hacen sentir que el mundo gira demasiado deprisa y tú te quedas atrás sin saber porqué y sin darte cuenta.
Cuando quedas con una de esas parejas te miran con cara de lastima mientras ellos abrazados se tocan la barriga de 7 meses y te cuentan los nombres que tienen en mente y la decoración de la habitación de su futuro retoño.
Ellos que te intentan liar con sus otros amigos solteros sin pensar siquiera que quizá, remotamente, estés a gusto como estés.

Bien pues, el viernes pasado me invitaron a cenar a casa de unos amigos de esta segunda clase donde asistieron 3 parejas más con sus barrigas sietemesinas y sus respectivos hijos.
Recordarme que la próxima vez me quede en casa depilándome las piernas.

Porqué llegué a ser la única sin marido, sin hijo y sin hipoteca asistiendo a la cena no lo acabo de entender muy bien. Lo que sí se es que estuve sentada entre medio de una poltrona con un bebé que intentaba meterse la cuchara en la boca sin mucho éxito y un niño de unos 4 años que Bin Laden le llega a la suela del zapato.
Las conversaciones, que distan mucho de las que tenemos con Laura i Marc donde siempre acabamos hablando de lo mismo, se basaron en la compra de vivienda y sus respectivas reformas, en los colegios públicos y privados, en los gases, pañales, dientes, otitis, restriñimiento y otras causas del insomnio y de los partos. Cuando llegaron a esa parte fue suficiente para mí. Si ya no era suficiente desagradable escuchar detalladamente la rotura de aguas, cada centímetro de dilatación, dolores, almorranas, puntos, etc…, solo me faltó escuchar al orgullosos padre de familia decir que lo había grabado todo en video.
Y sí, me asusté de tal manera al pensar en la sesión cinematográfica que decidí salir por patas.

Y me marché dejando atrás los gritos de los niños malcriados mientras tiran los espaguetis al suelo y provocan las carcajadas de sus padres, me marché con una camisa de seda blanca y nueva llena de papilla porqué el comensal de mi derecha no domina muy bien sus reflejos, me marché del ambiente sin tabaco y sin tacos, me marché dejándolos a todos con su felicidad de familia de serie de televisión.
Y en cuanto puse un pie en la calle me encendí un cigarrillo y llamé a Marc y Laura porqué lo que más me apetecía en aquel momento era tomarme una copa con ellos y hablar de cualquier cosa que nos llevará al tema sexual (con protección que ya nos ha quedado claro en que acaba todo).

Quizás algún día mi vida esté llena de pañales y espaguetis pegados en la alfombra y quizás sea la mujer más feliz del mundo, pero hoy sin todo eso también lo soy. Vamos a disfrutarlo.

Sesión de Miércoles: Anuncio de boda

2010-01-12T12:21:00.000+01:00

—Me hizo ilusión porqué hacía tiempo que no quedaba con mi hermana para tomar algo. Ella y yo solas. Para hablar. Cuando me llamó y me dijo que quería verme creí que algo malo pasaba y de repente me vino a la mente la imagen de cuando éramos pequeñas y yo la cogía de la mano para llevarla sana y salva a casa. Cuando éramos cómplices ante mi madre. Cuando yo era su hermana mayor y se creía todas las historias que le contaba.
Y cuando la vi entrar en la cafetería donde habíamos quedado, note de nuevo, en la medianoche, como una niña se colaba en mi cama y se dormía pegada a mí porque pensaba que bajo su cama había un mundo lleno de monstruos —sólo me atrevería a decir estas cosas sentada en este sofá.
—¿Y te molesta que ya no te necesite? —me pregunta mi confidente con el cuerpo echado hacia delante.
—Yo no creo que no me necesite. Tanto como yo a ella. Pero de una forma distinta a la de antes.

Sentada en la cafetería ante mí daba vueltas al café con la cucharilla provocando pequeños remolinos en la taza. Se veía sería y preocupada, pero eso no escondía aquella seguridad que tanto me gusta en ella.
Dos hombres la observan desde la barra y comentan entre ellos. Sara es guapa y muy femenina. Posee una belleza natural, poco forzada que la envuelve y atrae. Siempre me ha dicho que aunque no le atraiga el sexo opuesto le encanta que la miren y la piropeen.

Levantando la vista hacia mí, soltó la noticia de repente.

—Olga y yo vamos a casarnos.

Y qué rápido pueden llegar las lágrimas cuando ni siquiera has digerido la información que acabas de recibir. Como se puede mezclar la alegría, la ilusión, la sorpresa, la nostalgia…

Y me cuenta sus planes, me dice que ya tienen una casa en el campo, que les deja un amigo, para hacer la fiesta y que quiere que estén la gente que realmente quiere y que lo que más le preocupa es que nuestra madre no se lo va a tomar muy bien.
Ahorro animarla en este sentido. Las dos conocemos a esa mujer y sabemos como de cabezona es. Pero también se como quiere a su hija y que aunque grite mucho al principio y se niegue a la verdad acabará haciendo lo que debe.

Y entre la emoción y el síndrome de hermana mayor que vuelve al ataque acabo metiéndome en el berenjenal que nunca hubiera deseado.

—Déjamela a mí, yo hablo con ella.

No se ni donde me he metido.

Mamá, tu no leas esto…

2009-12-30T13:35:00.001+01:00

Espero que mi madre no esté cerca.
Confieso.
Confieso que tengo unas agujetas terribles que me hacen andar como si hubiera montado en caballo durante tres días por las Alpujarras.
Confieso que aun así llevo una sonrisa radiante en mi cara y mi cutis parece el culo de un bebé.
Confieso que me he pasado toda la noche disfrutando de un orgasmo detrás de otro.
Pero también confieso que todos ellos no son productos de un hombre, ni de mi imaginación.

Estas Navidades he recibido el regalo más aprovechable y practico que me han hecho nunca jamás. Incluso más que cuando de pequeña me regalaban los diccionarios del colegio o los uniformes.
Marc, Laura y yo solemos hacer una cena el día de Navidad. Es la única cena que intentamos que llegue a la altura de las circunstancias, así que pasamos por el mercado y compramos marisco en cantidades industriales, nos gastamos dinero en vino de calidad y usamos los fogones y el horno para cocinar lo que nos comemos.
Y damos buen uso del cava y el vino de más de 5 euros, usamos la mesa del comedor con mantelería (normalmente nos sentamos ante la tele) y nos obligamos a vestir de una forma más elegante. Comemos juntos una vez por semana y nos hemos visto en las peores guisas durante todos estos años, pero la cena de navidad…es distinta. Y también confieso que cambiaria todos los encuentros familiares con gente que no veo nunca y que ni siquiera conozco y que se divierten a mi costa con sus interrogatorios malintencionados, por esta cena de amigos.
Y por supuesto no hay Navidad sin regalos, así que estamos unas tres semanas rompiéndonos la cabeza para que se nos ocurra lo más original y lo menos esperado.
Este año Laura lo ha conseguido.

Con la ilusión de un niño pequeño abres tu paquete intentando al principio no romper el papel, pero las ansias te superan y acabas rasgando el envoltorio. Entonces ves una caja llena de colores vivos, como si de un juguete se tratara y con la frase “incluye pilas”.
Mi nuevo amigo es rosa y tiene unas medidas considerables. Nunca había tenido un juguete así ni me lo había planteado y confieso, una vez más, que en el primer momento me decepcioné y luego me molesté con mi queridísima amiga. Pero a día de hoy, después de convencerme que en la vida hay que probarlo todo, que a caballo regalado no le mires el dentado y que desaprovechar un regalo es feo, he llamado a Laura y le he dicho que la perdono, más aun, que le doy las gracias, más aun, que estoy muy pero que muy agradecida por su regalo y que no sabrá nunca cuanto se lo agradezco.

Confieso que esta mañana me ha costado bastante separarme de él y dejarlo solito en casa me ha llenado de lástima, pero no quiero obsesionarme.

Antes de volver a casa tengo que acordarme de pasar por el super a comprar pilas de repuesto que nunca se sabe.

El regalo de Marc era un fin de semana en un Spa-Balneario para los tres.
Tendremos que hacerle un hueco en la maleta.

La buena estrella

2009-12-04T13:38:00.001+01:00

Alguien dijo que hay dos clases de personas. Lo que pasa es que ya no se atrevió a continuar.
La humanidad siempre se puede dividir desde mil aspectos diferentes. Piensa en cualquier cosa y verás como puedes diferenciar a la gente y cada uno de nosotros estará metido en uno de los grupos.
Pero para mí siempre ha habido dos clases de personas por antonomasia (quiera decir lo que quiera decir esta palabra), una regla general que no permite duda. Comprobado durante los treinta años de vida que llevo sobre la tierra. Las que les sale siempre todo bien y las que siempre les sale todo mal.
En resumen: los que tienen una flor en el culo y los que pisan mierda continuamente.
Si algo puede ir peor….irá. Está claro y si no que se lo digan a esa otra mitad que mira sorprendida y con envidia a los que se encuentran en el otro bando.
Conozco gente de los dos tipos e intento pegarme más a los suertudos para ver si se me pega algo, pero uno no puede renegar nunca de lo que es.
Tengo una amiga que ha perdido por lo menos 12 veces el DNI o las tarjetas del banco o el monedero. Pues todas ella ha acabado apareciendo en sus manos por arte de magia, o de suerte. Se olvida las llaves puestas, la puerta abierta durante la noche….pues aun no le han entrado nunca a robar. Si se olvida de la fecha para cualquier terminio ….tranquilos que se alarga el periodo o se da cuenta en el último momento. Folla tres o cuatro veces sin condón y ninguna se queda embarazada. En mi caso ya tendría el equipo con árbitro y todo.
El súmmum de la perfección son aquellos que la vida les ha venido siempre sobre ruedas. Para eso ya deberías nacer en un ambiente de estas mismas características con una familia suertuda y a poder ser poderosa en el sentido económico más estricto. Entonces esta persona si sabe llevar su suerte, podrá hacer lo que quiera en la vida. Y seguro que siempre tendrá los mejores trabajos, la mejor educación, encima viajará y se codeará con lo mejorcito.

Y en el otro lado del cuadrilátero tenemos al peso mosca, o peso pluma si me apuras, que por mucho que lo intente no sube más de nivel y que se acaba conformando con la vida que le viene dada, adaptándose a ella lo mejor que puede. Que siempre será un pringado, que por mucho cuidado que preste le roban a él, le entran en casa reventando la puerta sellada con 8 candados, que hará de su día a día una monotonía para sobrevivir, que los jefes putearan….y una lista larga y dura que vosotros mismos podéis enumerar.

Cada uno sabe a que clase pertenece. Yo, en todo caso, sí lo sé.

Alguien dijo una vez que la suerte no existe, que lo que cuenta es el trabajo de cada uno y lo mucho que te esfuerces. El gilipollas que dijo eso era del grupo de los buenos.

Cena de Navidad

2009-12-02T12:59:00.000+01:00

Ya me han impuesto la cena de Navidad de empresa.
¡Qué fastidio Dios!
¿Hace falta de verdad?
Los tengo que aguantar toda la santa semana más de 8 horas diaria que encima tengo que cenar con ellos y verlos borrachos perdidos gritando como se quieren y lo magníficos que somos todos. El lunes siguiente a las 9 de la mañana ya volveremos a tener nuestras caras de mala leche de costumbre y nos tiraremos las grapadoras por la cabeza.
Estoy por solicitar que me den la parte del dinero que cuesta mi cubierto en un sobre marrón para que yo pueda ir a donde quiera y con quien quiera a comer.
Si dices que no vas…malo. Entonces eres una antisocial que acabas de quedar como el culo ante tus jefes y como una desagradecida sin corazón.
Las excusas se me acabaron el año pasado y recuerdo aquella noche como algo bastante surrealista.
La cena se hace en una de las plantas de la empresa donde se colocan mesas con catering y bebidas mil.
Luego la música sube de volumen y cuando la gente lleva unos grados de más se desata la corbata y se mete unos meneos.
Bien, vamos a ponernos en antecedentes para contar mi historia del año pasado.
Mi querida jefa, la señora Armengol, es una mujer de casi unos sesenta años con cara de Rottweiler que lleva toda su vida bajo las órdenes del Director. Se dice, se comenta….bueno, es Vox populi que están liados desde hace años. No es extraño ver como cierra la puerta tras de si y sale al cabo de bastante rato. Si él se queda hasta tarde ella se queda por si necesita de su ayuda. Supongo que la mujer de ese hombre que no hay manera de jubilarlo, le está bien porque mientras ella tira de la tarjeta de crédito en las tiendas más caras, se va a sus sesiones de belleza y se le pasan las penas con el jardinero que podría ser su hijo.
Me imaginado muchas veces que en realidad es amor de verdad pero que no puede salir a la luz por las apariencias para un hombre de prestigio y de contactos sumamente sospechosos. Cuando viene la Sra. Armengol con su semblante frío y pálido a sermonearme o dejarme claro lo inútil que soy, me la imagino en los brazos de oso del Director diciéndole cosas bonitas al oído y con ojos de enamorada. Cuesta, cuesta verlo pero yo tengo mucha imaginación.
Bien, pues esa mujer que cada día tiene algo que decirme, que pone los ojos en blanco mirándome de arriba abajo cada mañana por llegar tarde 5 minutos y que no me ha enseñado los dientes ni una sola vez….esa mujer me encontró la noche de la cena en el baño vomitando todo el cava que me había cabido en el estómago.

Antes de eso, me encontré con sus ojos cuando un canapé de mantequilla se me caía en la camisa y me limpiaba disimuladamente con el mantel.

El departamento de Recursos Humanos perdió las formas y casi hacen un estriptis a lo Full Monty, se encontró fotocopias de culos anónimos encima de la máquina y uno de los técnicos perdió las manos bajo la falda de una administrativa, pero solo me vio a mí.

Por eso y por muchas otras cosas no quiero ir a la cena de Navidad de la empresa. Con que cara te presentas el lunes por la mañana cuando la mujer que no te soporta y que si fuera por ella te echaba con una patada en el culo, te ha visto con la cabeza metida en el vater?

Mi noche del 19 de Diciembre del 2008 acabó donde había empezado. No puedo recordar como después de devolver me quedé dormida con la cara sucia y espachurrada en el frío suelo. Nadie me echaría en falta porque la gente se fue a su casa y desperté a la mañana siguiente a los pies de la fregona de la mujer de la limpieza.
Espero que todo eso no lo sepa también la Sra. Armengol.

Feliz Navidad....¿a todos?

2009-11-26T12:55:00.000+01:00

Tengo miedo que estas Navidades me aparezcan los tres famosos fantasmas: el del pasado, el del presente y el del futuro.
Y es que no hago más que despotricar de las fiestas que se avecinan y de quejarme de la antelación a todo. ¡Qué manía!

La verdad, no me importaría que me enseñara de nuevo mi pasado. A veces peco de demasiado nostálgica. Y quizás si me pasea por una vida diferente por el hecho que yo no haya nacido, no se note demasiado la diferencia, porque vamos a ser realistas, muchas cosas importantes no es que haya hecho.
¡Cómo entiendo al borde Scrooge!

¿Hace falta pasearte por la ciudad a principios de Noviembre y encontrarte bajo las lucecitas de colores que atraviesan las calles principales?
Y lo más surrealista es que andamos aun en mangas cortas y sin calcetines porque el frío no acaba de llegar. No va a haber Navidades blancas me temo. Qué pena.
¿Hace falta que el Corte Ingles me ponga sus megas estructuras luminosas dos meses antes?
¿Y hace falta que me vaya a comprar una barra de pan, un kilo de manzanas y una docena de huevos y que me den el día 3 de Noviembre unas bolsas de plástico llenas de Papa Noeles y “Felices Fiestas” por doquier?
No, no hace falta.
Ya le dije a la cajera que el próximo día si veía las bolitas de plástico colgadas y las horrorosas guirnaldas, me iba a otro super.

Para coger el metro, paso cada día por delante de una tienda de regalos varios y hace más de un mes que tienen plantados en la entrada dos árboles de Navidad. ¡No uno, sino dos!!! Y repletos a reventar de decoración.

Hace calor, no me he puesto todavía mi abrigo nuevo, falta un mes para el día 24 de Diciembre.
También podría argumentar que las luces en las calles gastan dinero público, que son antiecológicas.
O bien que estamos inmersos en una gran crisis y que si todo esto lo hacen para nos volvamos chalados y nos pongamos a consumir como posesos, no tienen vergüenza. Aunque llegaremos a la espiral que sin consumo no se acaba la crisis, pero yo para consumir necesito dinero, díganme tiquismiquis.

Y la lotería. Gran tema. Llevo dos semanas gastando dinero en la lotería de Navidad. Se me rompe el pescuezo cuando observo las colas que se forman ante las Administraciones más famosas. ¿Saben que ahora se puede comprar por Internet? No hecho una mísera quiniela en todo el año y en Navidad me dejo enredar por cualquiera.

Hace 20 días que ya tengo el papelito guardado, sino perdido, de quien va a ser mi amigo invisible. Ya ni me acuerdo.
Tengo 3 cenas programadas.
Me han preguntado 5 veces que voy a comprar para Reyes.

Quizás cuando llegue ya el momento de estar felices, de comer como si nunca antes lo hubiéramos hecho, de ponernos gorros de Papa Noel o cuernos de alce sin sentido del ridículo alguno, quizás yo ya me habré cortado las venas.

Y me podéis llamar aguafiestas, sin corazón, huraña o como queráis, pero todo en su momento por favor que luego nos saturamos y nos cansamos enseguida.
Pero si me hacéis buscar una sola cosa positiva de las prisas de la Navidad sólo comentaría que no está mal tener ya mantecados en mi despensa.

Miércoles, otra vez.

2009-11-18T14:00:00.000+01:00

Sí, y de nuevo sesión con mi querido confidente.
Vuelvo a sentarme el la butaca y vuelvo a hablar de mis fracasos.
Este hombre va a tener que pagarme a mí al final porque se lo debe pasar bomba escuchándome.
Y he pensado en no venir hoy, pero seguro que me hubiera preguntado la semana siguiente. Y he pensado en mentir también, en inventarme una historia con final feliz. ¿Pero de que me sirve mentirle a él? Me engaño a mi misma y desperdicio ese dinero que aun no entiendo porque continúo gastando aquí.

Bien, que más da. Supongo que lo que querrá saber es como fue mi sábado. Solo diré que volví a casa en taxi, sin bolso, con un solo zapato y a altas horas de la madrugada.
Pero empezaremos por el principio.

Confieso que aunque no me tenis mucha esperanza en aquello, una siempre tiene sus ilusiones (al menos solo por una noche) y se pone nerviosa unas horas antes de la ocasión. Confieso también que aquella tarde de preparación psicológica me fumé unos 5 cigarrillos, sí, volví a fumar. Realmente nunca lo he dejado definitivamente. Siempre tengo un paquete escondido en el armario por si acaso. No se muy bien porqué, ya que si no tuviera el paquete de por si acaso y hubiera un por si acaso…no fumaría. I tampoco se de que me sirve tenerlo escondido en el armario si yo vivo sola y se donde está. Manías que tiene una.
Bien, creí que quizá con alguien que se mueve en el mundo del glamour debía esmerarme un poquito y no ser del todo yo misma aunque muchos estén convencidos que es la mejor manera de ir por el mundo. No en una primera cita. Lo aseguro. Debes ser tu misma después de peinarte y pasarte la plancha, de depilarte al milímetro, de usar un maquillaje invisible pero que te deje la piel lisa y perfecta y si puede ser todo acompañado de unos buenos tacones y un vestido bonito. Quizá así te sientas más segura para poder ser un poco tu misma.
Pero esa noche opté más por la sencillez. No me iba a pasar todo el día pendiente de aquello. Y en una hora estuve lista.
Pasaban más de 10 minutos de la hora acordada y aun no había tocado nadie a mi puerta, pero ya se sabe con está gente. Supongo que debe ser muy in hacer esperar.
A la media hora de estar en el sofá sin saber que hacer y tiesa como un ajo para no arrugarme la ropa llaman a mi teléfono.
Le ha salido un imprevisto, tiene trabajo, última hora…bla, bla, bla….y que si me importa que nos veamos directamente en el restaurante.
Bien, le puede pasar a todos. Me doy el último vistazo en el espejo de la entrada y salgo hacía el restaurante.
Y allí media hora más de espera. El camarero, amable y simpático donde los hayan, me ofreció dos veces algún tipo de entrante, para la espera, pero me limité a mi copa de vino blanco y intentando bebérmela a pequeños sorbos para no repetir la historia d la última vez.

Y cuando mi vista se perdía en contar los hilos del mantel, apoyando la cabeza en mi mano y empezando a temerme que me tendría que ir sin cenar, apareció por fin.

Ante mí, un tipo alto y trabajado en el gimnasio. Moreno, demasiado para la época del año, trabajado en un solarium. Pelo engominado y hacia atrás, trabajado durante horas. Camisa blanca con los primeros botones abiertos mostrando los pelos renacientes de la última pasada de la cuchilla. Tejanos dos tallas menos de las necesarias que imposibilitan cualquier movimiento. Cejas…trabajadas, para no decir depiladas. Joyas y complementos muy trabajados también. Un tipo excesivamente trabajado. Excesivamente perfumado. Irreal. Surrealista.¡ A dónde hemos llegado!

— ¡Ei hola! Tu debes ser Nessa. Soy Ian. O sea, Ian, el amigo de Marc. ¿Sabes?
— Sí, se, o sea, sí, se —madre mía, no iba a aguantar toda la noche.
— Siento el retraso pero ya sabes como es este trabajo, o sea, ya me entiendes. Este mundo es muy esclavo. ¿Sabes?
— Sí, se.
— Bueno, no te he querido traer flores ni ninguna otra cosa porque de todas maneras no te conozco para saber que te pega más. ¿Sabes? Y soy un hombre moderno que cree en la liberación de la mujer, o sea, que supongo que eso de las flores ya es una cursilada.
— Sí, claro —no hay más palabras señoría.
— Este restaurante es fantástico, o sea, lo ultimo de lo último. Tenemos reserva gracias a mis contactos. Normalmente está lleno de famosos. ¿Sabes?
— Aja……

El restaurante en verdad estaba bien. Una decoración muy art-pop a lo Andy Warhool y la gente que estaba sentada en las mesas conjuntaba a la perfección con el local. Yo no.

Durante toda la cena tuve que escuchar la maravillosa vida de un representante. De lo difícil que era mantenerse. De lo fantástico que era viajar a Milán, los Ángeles, Nueva York, conocer gente famosa….mientras atendía a todas las llamadas de su móvil (y no fueron pocas).
Lo que no entendía era porqué si ese peñazo tenía una vida tan completa y repleta…necesitaba quedar con una mujer que no conocía de nada. Y así se lo pregunté.
Y su contesta fue simple y llana: No me gusta llevarme el trabajo a casa.

Dos horas de hablar de él después pedimos la cuenta para ir a tomar una copa fuera de allí. Por supuesto pensaba tomarme la bebida alcohólica con más grados rápidamente y escapar.
La cuenta…a pagar a medias. Podría ofenderme con otra de las cosas que no permiten la liberación de la mujer, claro.
El taxi al Pub de moda que Ian conocía y que estaba en el quinto cuerno…ese que valió una pasta, lo pago yo. Porque el señorito está acostumbrado a la Visa Oro y nunca lleva “cash” encima.

Entré en el Pub detrás de Ian que continuaba pegado a su Black Berry. Y en ese instante supe que hubiera sido mejor rendirme y marcharme a casa. Nada bueno podía sacar ya de eso.
Empezó a saludar a todo el mundo con besos y abrazos. Mano alzada a la izquierda, mano alzada a la derecha. Pasé por alto el hecho que me iba dejando atrás, rezagada sin presentarme a nadie. Lo seguí y lo seguí hasta que mi dignidad me dirigió a la barra para tomar mi primer Gin Tonic.
No supe mucho más de él. Iba apareciendo por momentos para contarme que era muy importante relacionarte con todo el mundo, estar siempre disponible porque nunca se sabe. ¿Sabes?

Así que cuando lo vi salir del váter por tercera vez tocándose la nariz y con dos botones de la camisa desabrochados de más, decidí que ya había tenido suficiente.

No sabía donde me encontraba exactamente, pero lejos de la civilización, seguro. Llamé a un taxi que pronosticó una media hora de espera. Y yo pronostiqué la pasta que me dejaba otra vez en el viaje. Lo que no intuí fue la moto con dos pasajeros que me estirarían el bolso, me tirarían al suelo, me romperían el tacón de mi zapato y que harían que me sintiera la persona más desgraciada de la tierra.

Al menos el taxista fue piadoso y no le importó que le gastara todos sus pañuelos de papel.

La apuesta sigue en pie.

2009-11-10T11:13:00.001+01:00

Pues resulta que la apuesta sigue en pie. Mis dos amigos continúan con el jueguecito de quien me consigue la mejor pareja. Está clarísimo que a Laura le faltan puntos después de la última, aunque sea por mi culpa.
Y ahora le toca el turno a Marc. De este me temo lo peor.

La otra noche nos quedamos a cenar en mi casa. Una película a media tarde llevó a las cervezas y eso a una botella de vino y esa a pedir una pizza.
Estas veladas solo me demuestran que ya tenemos una edad.
Bien, aunque no os lo creáis nuestras conversaciones son interesantes y más cuando hace mella el alcohol. Podemos hablar de política, deportes, arte y cultura….pero por qué engañarnos, todos estos siempre desembocan en el SEXO. Y no me hagan exclamaciones que estoy segurísima que no somos bichos raros.
Y así entre puntos de vista, consejos y el cuestionario de rigor que siempre se le acaba haciendo al componente masculino del grupo (la experiencia es un punto) me suelta él mismo, Marc, que si estoy preparada para el segundo round. Es su turno. Había tenido la decencia de dejar la sorpresa para el final de la velada.
Me negué, pataleé, blasfemé como unos treinta minutos, pero no hay manera de que ese hombre se de por vencido.
Me juró y perjuró que su amigo no tenía nada que ver con las personas que conocía Laura y que me lo iba a pasar bien. Por su parte Laura se defendía y intentaba dejar claro que Horacio era una muy buena persona y que si la cosa no salió bien del todo no era por su culpa (eso lo tengo ya muy claro).
Así que a resueltas de la noche…tengo otra cita a ciegas con un tipo que se llama Ian (¿no conocerán gente con nombres más normalitos?) y que es representante. Según mi querido amigo es divertido, guapo y tiene mucho mundo. Eso quiere decir que yo a su lado voy a quedar como una cateta.

Ya me he vuelto a meter en otro berenjenal sin comerlo ni beberlo. Así que en dos sábados vuelvo a salir con alguien que ni tan siquiera conozco y que no me apetece nada conocer.

Se que mi madre se enterará de alguna manera. No se como lo hará ni que poderes mágicos tiene para siempre saberlo todo, pero lo hará. Y me llamará y me aconsejará y me sermoneará. Y al día siguiente a la cita querrá saber como ha ido todo y los detalles más insignificantes. Recalcará cada uno de mis errores y si la cosa es un desastre, otra vez, quizá tengo un poco de suerte y me retire la palabra durante unos días.
Todo eso es lo que más temo.

Invitación de boda.

2009-11-04T11:08:00.001+01:00

Hoy he recibido una invitación de boda. Un bonito sobre color crema envuelve un papel de buena calidad y al parecer muy caro. Me invitan a mí y a mi acompañante (ja!) a la otra punta del país, sin ningún gasto pagado y con un número de cuenta en el pie de la hoja que deja bien claro que debo hacer con eso.
He necesitado unos quince minutos en recordar claramente quien era la persona que me invitaba. Hace como cinco años que no se nada de ese tipo y supongo que no le habrá contado a su futura mujer la relación que tuvimos ya que seguramente se hubiera negado a que me invitara.
Bien. Fue un verano bonito y apasionado en la costa, seguido de unos meses de reencuentros esporádicos algún fin de semana y un contacto telefónico cada vez más débil. Y ahora me invita a su boda.

Lo que me pregunto es como tengo que rechazar esa invitación. Es decir, como se comunica tu no asistencia. No lo he sabido nunca y, sobretodo, si me apetece tanto ir como sacarme una muela del juicio…¿debo hacerle regalo?
Más de una vez he preguntado el protocolo del regalo y aun no lo tengo del todo claro.

En los últimos años he estado recibiendo algunas de estas invitaciones. Gente que ya no reconocerías ni en una rueda policial, viejos amigos, compañeros de trabajo…
Y he llegado a una conclusión: la gente se casa.
Sí, y me asombro cada vez. No acabo de acostumbrarme cuando aquella niña con dos trenzas y el moco flojo que se sentaba en el pupitre de al lado me comunica que se casa. Imaginaos cuando se trata de un ex.
Quizá me pasa porque siempre he visto el matrimonio como algo muy lejano en mí. Como algo irreal, algo que tardará tiempo en llegar.
Cuando era pequeña y jugaba con mis amigas, ellas se peleaban por ser la mujer de alguien. Yo me quedaba sola cuando escogía ser la independiente, la que vive sola y no da cuentas a nadie.
Con el tiempo ves que una cosa no tiene que ver con la otra y que todo el mundo puede cansarse de estar solo en algún momento, pero el matrimonio….uf. No.
De todas maneras, sintiéndolo mucho por mi madres, no he tenido la oportunidad ni de planteármelo.
Y rápidamente entenderéis el por qué. Enumero algunas de mis relaciones:

- El ocupa-gorrón que se instaló en mi casa, más bien en mi sofá y se comió mi comida y casi me arruina. Duró hasta que me cortaron la luz por falta de pago.
- Otra de mis conquistas fue un hombre que solo veía unas dos veces por semana y en horas contadas y controladas. Siempre apagaba el móvil y nunca se quedaba a dormir. Un mes y medio después supe que estaba casado. No me siento muy orgullosa de eso ni de lo que vino después, pero eso es tema para otro día.
- En una época rebelde me perdí por el tipo malo. Tenía moto, pantalones negros y ajustados y un cuerpo increíble. Estuvo muy bien y realmente fue muy divertido hasta que una madrugada me despertaron para que fuera a buscarlo a la cárcel y pagar su fianza.

Podría enumerar un par más que no tienen desperdicio, pero con algún ejemplo basta.

Supongo que todo el mundo se casa ilusionado y con la esperanza que será para siempre. Y yo no soy nadie para aguarles la fiesta. Así que voy a contestar a la invitación disculpándome con alguna excusa ridícula por no poder ir, deseándole toda la felicidad del mundo.
Ya me pensaré lo del regalo que eso es otro tema.

No me gusta:

2009-10-29T10:35:00.000+01:00

- el oro brillante
- el rubio oxigenado
- los coches tuneados
- esperar
- los lunes
- la hipocresía y la falsedad
- la piel autentica
- aros para las orejas
- el café solo
- los videojuegos
- los aviones
- los perfumes fuertes
- la música reggaeton
- la falta de ideales
- las pulseras que se encadenan en el dedo corazón
- mujeres mostrando los calcetines con falda
- los entrecots
- tocar el huevo crudo
- madrugar
- la falta de respeto
- el whisky
- el desorden
- el olor a puro
- las botas camperas
- la ropa llena del logotipo de la marca
- el hígado, por muy sano que pueda ser
- las motos trucadas para hacer ruido
- los tupés (por mucho que se vuelvan a llevar)
- sudar
- los aprovechados

¿Alguna idea más?

De creer o no creer.

2009-10-28T11:47:00.002+01:00

—Mira Laura que dice hoy mi horóscopo —le digo a mi amiga doblando bien el periódico y dando antes de leer otro sorbo de café— Ascenso en tu trabajo que provocará un aumento en tu economía y por fin podrás darte ese capricho que tanto quieres. Tu pareja esta semana te dejará bien claro como te ama con alguna sorpresa romántica.
—No se como te puedes creer esas cosas —me sermonea sin levantar los ojos de su revista “Mente y salud”.
—A partir de hoy ya no. Creo que los voy a denunciar por darme falsas esperanzas.
—Tú siempre crees en falsas esperanzas.

Cada uno cree en lo que puede. Hay gente que tiene una fe ciega en su dios, otros creen en la fuerza y en la energía, otros en el destino y las señales, en los ovnis, en los espíritus, en las constelaciones…y luego están en los que no creen en nada y encima alardean de ello.

Y entre todo ello está mi portero. Un hombre que cree en todo y en nada al mismo tiempo. Él simplemente se empecina en buscar las casualidades de la vida que el quiere pensar que son uniones intrínsecas del universo que significan algo más importante de lo que jamás lograremos comprender.
Cuando habla contigo te sonsaca información que acaba relacionando de un modo forzado con cualquier cosa que esté a su alrededor. Si le dices que tu signo del zodiaco es Libra, él te dirá que su tía es Libra y que mira que casualidad que su nombre empieza igual que el mío y que seguro que yo tengo mal la circulación como ella.
Si le dices que naciste un día 10 el te dirá que el nació el 15 que solo se diferencia por el numero cinco que multiplicado por dos son los años que nos llevamos. Y si le dices que tu madre nació en un pequeño pueblo del sur, el inocente te explica que su madre pasó por ese mismo pueblo exactamente 20 años justos después que naciera ella.
Otras veces me ha visto vestida de un color que el había pensado ponerse también por la mañana pero que cambió de opinión en el último momento para intentar crear un karma distinto. Se lee el horóscopo cada día antes de hacer los crucigramas. Va a misa los domingos. Hace yoga los miércoles y toma flores de Bach para la calma interior. De vez en cuando hace que le lean las cartas y le limpien la casa de malos espíritus. Si abres el paraguas antes de haber puesto el pie en la calle se santigua y te grita que no vuelva a hacerlo y cuando está barriendo el portal se te advierte que no pases cerca para que no te barra los pies.

—¿Y que pasa si me barres los pies , Andrés?
—Pues que no te casas y si estás casada no te quiere la suegra y si la suegra está muerta seguro que algo malo pasará.

Sí, seguro que algo malo o bueno entre que naces y mueres pasará.
Pero él es feliz con sus creencias y quizás le haga la vida más fácil, quizás esa sea su manera de pasar los días inciertos.
Yo he perdido mucho de todo (fe, creencias, inocencia) por el camino y a veces lo hecho en falta.

Por fin buenas noticias.

2009-10-23T13:01:00.001+02:00

http://es.noticias.yahoo.com/5/20091022/tes-los-polifenoles-hacen-que-el-chocola-c5455be.html

Otro Miércoles (Oscuridad)

2009-10-23T10:46:00.003+02:00

—Aveces tengo un sueño donde no puedo ver.
Me encuentro durmiendo y me despierto de repente abriendo los ojos de golpe como cuando te das cuenta que algo malo está pasando.
La habitación está oscura, oscura completamente. Ni siquiera la poca luz que normalmente entra por las rendijas de la persiana puede verse hoy.
Debe ser aún noche cerrada, pienso intentando recuperar la serenidad.
Algo me ha sobresaltado y ha hecho que me despertase bruscamente, pero aún no se que es.
Muevo los ojos alrededor de la habitación. Debo de estar muy dormida todavía porque no acabo de situarme, es como si por un momento no supieras donde te encuentras realmente, cómo has llegado ahí...y eso me turba.
me quedo quieta un momento boca arriba para que mi mente y mi pulso se aplaquen .
Se que algo no va bien.
Necesito ver con claridad, percibir cada cosa en su lugar exacto, quizás así logre volverme a dormir.
Decido abrir la luz. No tengo que moverme mucho, sólo alargar el brazo ya que la lamparita está justo a la izquierda de mi cama. Le doy al interruptor pero todo queda igual de negro. Vuelvo a intentarlo.
Oscuridad.
Caigo en que las cosas se estropean aveces, que eso puede ser normal. Un mal contacto o me la dejé desenchufada. Le doy al interruptor una y otra vez, movimientos rápidos, pero en mi fuero interno tengo miedo.
Así que por fin decido levantarme y encender la luz del techo. El interruptor está al lado de la puerta y llego a él palpando la pared y los muebles.
Cuando le doy al interruptor nada entra por mis ojos. Nada. Ni mi cama, ni el armario, ni mis estanterías repletas de libros....
Retengo un grito dentro de la garganta. No perdamos la calma. Quizás se fue la luz. Vuelvo a mi sitio de origen palpando de nuevo pero con más prisa que antes. Ha llegado el momento de levantar esa persiana, de abrir la ventana y quedar salvada ya por fin.
Se oye el ruido de la persiana enroscandose, se oye el gruñido de las puertas al abrirse, pero aún así todo permanece oscuro.

—Vaya, interesante —me dice mi psicólogo que está sentado en su silla de siempre pero con el cuerpo ligeramente hacia delante, como si le interesara por fin lo que digo.
—He tenido ese sueño varias veces. ¿Cree que significa algo?
—Seguro. Todo sueño tiene un porqué.
—¿Y bien?
—La verdad....no tengo ni idea.

Después de publicidad

2009-10-15T12:43:00.002+02:00

Una mujer (¿porqué siempre una mujer?) se desespera ante la camiseta de su hijo porque no puede hacer desaparecer las manchas de chocolate, hierba y barro (quizás si lo educáramos mejor no nos veríamos en este apuro). Habla sola y maldice su detergente. De repente una mujer alegre y risueña aparece a su lado por arte de magia trayendo con ella el jabón que va a cambiarle la vida.

No entiendo este anuncio. Una mujer haciendo la colada y ni se inmuta cuando una extraña le invade su casa para contarle que se ha equivocado de detergente. La otra no se lo toma mal del todo sino que sigue su consejo, pone una nueva lavadora, le hace café a su nueva amiga y esperan a que centrifugue la máquina mientras le cuenta la crisis sexual que últimamente tiene con su marido.
Increíble.

Marc permanece sentado a mi lado en el sofá de dos plazas y es que no me cabe ninguno más grande en mi mísero salón.
Hemos desparramado todas las bolsas de patatas y chocolates que he comprado en el super y he guardado la fruta donde debe estar, en el frutero.
Le da el primer trago a su segunda cerveza y cambia de canal.
Cuando Marc está en casa se hace con el poder de la tele y juro que luché, pero me he rendido en esta guerra.
Aparece un anuncio de patatas. Unos chicos llenos de juventud y de hormonas indomables se ríen y comen patatas como si fuera lo mejor que van a hacer en la vida.

—¿Te has fijado en esas bolsas de patatas? Están perfectamente planchadas, abiertas sin la mínima violencia y llenas a reventar. Ahora mira nuestras bolsas. Acabas de pagar por una bolsa sucia llena de aire.

Es fácil mantener una conversación con Marc. Es fácil mantenerte en silencio sin que eso sea molesto para nada. Son demasiados años ya. No necesitamos palabras forzadas, conversaciones absurdas….simplemente estamos.

—¿Te conté lo qué me pasó el otro día? ¡Tan surrealista!
—Marc, a ti te pasan cosas surrealistas cada día. Esa palabra pierde su significado contigo.
—Esto es muy fuerte. Escucha. El pasado sábado estaba en casa de una chica, ya me entiendes, metidos en su cama.
—Por favor, no me des detalles.
—Espera que esto te va a gustar. A medianoche me levanto para ir al baño y beber agua. Bien, pues cuando estoy en la cocina aparece la compañera de piso en ropa interior.
—¿Y eso es malo?
—¡Nessa, se me tiró encima! Empezó a insinuarse, a intentar besarme y a decirme cosas que no voy a repetir delante de una señorita.
—No te cortes. Sigue. ¿Tu que hiciste?
—¿Pues que quieres que hiciera? Intenté quitármela de encima. ¡Mi ligué estaba en la habitación de al lado!
—No creo que eso le importara mucho a ella. Quizás tengan un acuerdo y compartan algo más que el alquiler. Me extraña que aun te sorprendan estas cosas. Podrías escribir un libro con tus aventuras.
—Pues fue un momento delicado. Yo estaba desnudo y por tanto en desventaja.

Le damos un largo trago a nuestras cervezas y Marc intenta encontrar alguna cosa en la tele que merezca nuestro interés.
Una niña de unos 14 años aparece en bañador con una piel tersa y suave y me cuenta, mirándome a los ojos, que yo puedo ser como ella si uso esa crema anticelulítica numero 1 en ventas. Lo que no puede entender esa niña es que para ella también va a pasar el tiempo y no va a ser una adolescente para el resto de su vida.

De camino...

2009-10-14T11:15:00.001+02:00

A veces me gusta volver andando del trabajo a casa. Hay días que necesito respirar, si es que se puede respirar en una ciudad llena de CO2.
Ando con la vista y la mente perdida, de una forma automática donde mis instintos me guían sin que yo tenga que prestar atención.
La gente te pasa por el lado, casi rozándote los brazos, con su rumbo fijo y sin observar lo que ocurre alrededor. Y cada uno de nosotros con sus pensamientos, con sus recuerdos, con sus sueños y esperanzas…
Me estoy poniendo demasiado trascendental.

En realidad me da por pensar en el día, en todas las horas derrochadas en algo insignificante y que no me va a llevar a ninguna parte, que no va a cambiar el mundo de ninguna mínima manera. Simplemente nada que haga correr las horas sin que te des cuenta y sin decepciones, como cuando estás a gusto.
Y pienso en lo que me he convertido y en lo que soñaba ser.
Pienso en lo claro que lo tenía todo cundo creía tener toda la vida por delante, lo llena de ilusiones que estaba.
El tiempo pasa muy rápido y llego a una edad difícil donde se supone que debes tenerlo todo claro, donde no se te permite el error de ser inocente, de soñar, de continuar teniendo tu mundo feliz…
Siempre te dicen “¡Por Dios Nessa, que tienes 30 años!” y eso se supone que debe funcionar, que debe volverte razonable. Es complicado en mi caso.
Hace un tiempo, no tanto, sabía perfectamente quien quería ser. Lo tenía todo planeado.
Y aquí estoy hoy, andando entre las calles que se abren a mi paso, pero que no me llevan demasiado lejos y me da demasiado miedo recordar ese pasado porque me doy cuenta que nada es como esperé.
Así que entro en el supermercado de camino a mi refugio y lleno una bolsa de colesterol y futura celulitis a parte de alguna que otra fruta para engañar a mi culpabilidad.
Continúo andando con mi chocolate en una mano y mi victimismo en la otra y me cruzo con una mujer que se tira de los pelos para poder dominar a los dos hijos que arrastra hacia el coche. La niña se pelea con su hermano por defender la honra de su Barbie que esté en peligro de ser decapitada como se descuide. En la mochila que lleva en la espalda asoma la cabeza de Kent, ese hombre perfecto.
¡Como ha cambiado mi idea de ese hombre al largo de los años!

Llegando ya al portal de mi casa vislumbro la figura de un hombre sentado en el primer peldaño. Aunque ya es adulto por su semblante, su pose y la sonrisa que me dedica se podría decir que no es mucho mayor que un niño de 12 años. Marc me espera envuelto en su aureola de frescura con la camisa por fuera del pantalón, con el pelo revuelto y con su mirada picarona.

—Llegas tarde. Llevo más de veinte minutos esperándote.

Y entonces entiendo que quizás no esté todo perdido.

Una pobre diabla

2009-10-07T10:55:00.001+02:00

A veces la realidad da demasiado miedo. Es más fácil vivir soñando.
He llegado a los malditos 30 siendo tan soñadora como cuando era niña lo que pasa es que guardo esa parte de mí muy adentro y no permito que salga a la luz pública. Me obligo a parecer realista y a veces hasta demasiado aguafiestas cuando en realidad lo que hago es negarme a crecer hasta que cada una de mis esperanzas se hagan realidad.
Esto puede comportar algún que otro problema. Y si no que se lo pregunten a los que me soportan cada día.
Me acabo de leer un libro que me ha trastocado, en el buen sentido de la palabra, o quizá no.
He absorbido cada página, cada línea, cada palabra y me han hecho reconocer lo que realmente soy: una soñadora sin solución.
Cuando llevas eso muy dentro de ti, solo necesitas una pequeña ayuda para que la fiera se despierte y entonces puede ser complicarlo dominarla.
He suspirado por los rincones, he idealizado el amor, he deseado y envidiado…..y tengo que confesar que no me avergüenzo.
¿Qué hay de malo en tener esperanzas? ¿En creer que realmente hay algo que me pertenece y que aún no se que es? ¿En tener fe a algo tan fuerte?

He decidido no esconderme más. Voy a defenderme ante todo el mundo y voy a luchar por esa magia romántica y enfermiza a la vez.

No me escondo y reconozco que no va a ser fácil.
Tengan piedad de esta alma que no le ha tocado el mejor mundo para ser así.

¿Pero sabéis qué? Cuando leí la última frase de ese libro y lo cerré me planté al mundo con una sonrisa picarona y me sentí bien conmigo misma.

Otra sesión de miércoles.

2009-10-02T11:48:00.001+02:00

Cuando me estiré en el diván sabía perfectamente de que iba a hablar ese día y no tenía ningunas ganas de sacar el tema. A parte de que tenía una laguna negra en mi cabeza a consecuencia de una botella y media de vino que no me permitía acordarme de todo con nitidez.
Pero como no tengo otra cosa que decir, mejor eso que desperdiciar una hora de sesión.

Mi psicólogo, entre una sonrisa irónica y mirada de curiosidad, me intentó leer mi expresión.

—Por tu cara veo que no ha ido muy bien. ¿No?

Y la verdad era que no. No fue bien y yo ya me lo esperaba.
Qué se puede esperar de una cita de estas que te busca una amiga. O quizá sea yo, quizá ya no sea capaz de mantener ningún tipo de relación con una persona normal, o de ninguna clase.

Cuando le abrí la puerta de mi casa aquel sábado supe de antemano que la situación estaba complicada.
Tenía ante mí a un tipo vestido con pantalones de lana i una americana de cuadros marrones. Pero lo que casi hace que me atragante con mi propio grito retenido fue cuando veo que lleva corbata.
¿Quién lleva corbata hoy en día para salir una noche a cenar? Todas esas especies en extinción las conoce mi queridísima amiga y Celestina.
Llevaba el pelo peinado con la raya en medio y con un efecto mojado que me recordó a Cary Grant, pero sin ser él, por supuesto.
Y detrás de unas gafas con cristales de culo de botella se escondían unos ojos pequeños y tímidos que no paraban de moverse alrededor de mí.
La primera sensación fue salir corriendo, pero como persona educada y por miedo a las reprimendas de Laura, cogí aire y me presenté con dos besos, como Dios manda.
Él me tendió una maceta con unas flores pequeñas y de color indescriptible informándome que eran buenas para ahuyentar insectos.
Supongo que podría habérmelo tomado por algo muy original sustituir el ramo de rosas por una maceta pero en ese momento no podía pensar en nada más que en que se acabara aquella noche.

Una vez en el restaurante fue difícil romper el hielo. Después de 25 minutos, y comprobar que no ponía mucho de su parte, no tenía nada más que decir así que empecé por pedir mi primera botella de vino.
Y tuve que bebérmela entera yo solita ya que volvió a sorprenderme cuando pidió un agua con gas para él.

—Yo nunca bebo —me dijo mirando mi copa y con tono acusador.

Mi padre me dijo una vez que mejor no fiarse de la gente que no bebe.
Durante el segundo plato encontré el tema perfecto para que él hablara sin necesitar de mí y yo podía ir bebiendo sin apenas escucharle.
Me contó que en la revista llevaba el tema de las enfermedades y alergias y maneras naturales para combatirlas o remediarlas.
Me regaló unas primeras clases de la nocividad de muchos componentes y conservantes de casi un 70% ciento de los alimentos.

Bien. Ya en los postres, acompañaba mi tiramisú con la tercera copa de la segunda botella de vino que no compartí con nadie.

Entonces empezó todo. Mi cabeza rodaba por el restaurante, mi visión era borrosa, no atinaba en meter la cuchara en la boca y no era capaz de hablar sin tartamudear o reírme de mi misma sin lógica alguna.
El tiramisú, que tampoco era ninguna maravilla, bailaba jotas en mi estomago y el hombre sentado ante mi se dio cuenta de todo.
Intenté ir al baño de una forma digna y sin tropezar con mis tacones de diez centímetros que me ponía en poquísimas ocasiones. Ni el agua helada que me bañó la cara y la mitad del cuerpo consiguió ayudarme.
Un sudor frío me resbalaba por la espalda, más que por la borrachera en sí por el miedo a perder la razón en cualquier momento.
Volví a la mesa con una mínima sonrisa que intentaba disimular mi estado y disculparlo, pero mis reflejos dejaban mucho que desear cuando se bañaban en alcohol, así que me senté demasiado al filo de la silla y caí de culo al suelo arrastrando una parte del mantel conmigo y rompiendo una copa de cristal.
Mi nuevo amigo, rojo por la vergüenza ajena, se levanto de repente y alzándome por un brazo pidió la cuenta.

Supongo que puedo estar contenta que al menos me acompañara a casa, después de todo. O eso creo, ya que me desperté en mi sofá sana y salva pero con un gran dolor de cabeza y unos martilleos en mi cerebro que hacían que no soportara ni mi propia respiración. Me pasé todo el domingo en el sofá, estirada mirando el techo sin valor para moverme porque sabía que en cualquier momento mi estomago renunciaría a todo. Mi único alimento 2 litros de agua, 2 ibuprofenos y toda la culpa y la vergüenza del mundo.

Dejé sonar el teléfono demasiadas veces hasta que mi cabeza ya no lo soportó más.

—¿Siiiii? —no creo que mi voz pueda llegar al otro lado.
—¿Vida? ¿Estás ahí?
—Siiiii
—¿Qué te pasa? ¿Estás bien?
—Siiiii
—¿Cómo fue ayer?
—Si, emmmm…
—¡Por Dios! ¡Dime algo!
—Emmm…mamá…..
—¿Es guapo? ¿Tiene dinero? ¿¡Cómo es?!
—Mamá, es que ahora no puedo…
—¿Está ahí contigo ahora?
—No mamá….

Mientras intentaba mantener una mínima conversación con mi madre estiraba el cable del teléfono deseando que fuera lo suficientemente largo para llegar a la taza del wáter.

—¿Pero se puede saber qué te pasa?
—Mamá, no me encuentro muy bien y…
—No te habrás emborrachado. ¿No?
—Noooooo. Pero como puedes….

El cable estaba dando bastante de si y yo cada vez estaba más cerca de la taza.

—Entonces fue bien. ¿Lo conoceré?
—Ui, mamá, creo que corres mucho…
—Vale, ya entiendo. La has jodido otra vez. Y ahora mismo tienes una resaca que no te la aguantas.
—¡Nooo!

Me encontraba, por fin, ante la taza y tenía que colgar el teléfono como fuera.

—Nessa, eres un desastre. No puede ser que…

Pero yo ya no escuchaba nada. Así que colgué a mi madre sabiendo que eso iba en mi contra y permanecí más de media hora sentada en el frío suelo de mi baño con la cabeza metida en blanco mármol de la taza.

Cuestión de fe

2009-09-28T12:55:00.002+02:00

Creo en ti, en mí,
Creo en una mirada,
en una mano extendida,
Creo en un suspiro lleno de melancolía.
Creo en los soñadores y en sus sueños imposibles.
Creo en una canción que marca ese momento,
Creo en la lluvia que se siente en el cuerpo.
Creo en la sonrisa
y en el llanto sincero,
Creo en ese dolor hondo de mi pecho.
Creo en las noches sin dormir,
en las lunas llenas,
Creo en el sol cuando se pone y cuando se despierta.
Creo en el sonido del viento cuando dice tu nombre,
Creo en un futuro sin miedo
y un pasado sin rencores.
Creo en la amistad eterna,
creo en dar la vida si la dicha es buena.
Creo en los que creen,
en los que pacientes esperan.
Creo que este mundo quizá valga la pena.

Cita previa

2009-09-22T12:22:00.000+02:00

Y el sábado fue mi “esperada” cita.
Supe que la cosa no iba a ir bien ya que cuando me levanté me encontré un grano del tamaño de un guisante en la paletilla derecha de la nariz. No puedo permitirme ponerme nerviosa. Cuando me pongo nerviosa borbotean fístulas de mi piel.
Así que pensé que tal vez el pobre chico saldría corriendo al verme escondida detrás de ese volcán y que ya no tendría que preocuparme de nada, pero por si acaso debía ponerme manos a la obra.
Me tenía que duchar, secar mi melena, depilarme, buscar algo decente que ponerme…y…solo tenía 12 horas!!!!

De repente empecé a encontrarme mal. Me miré en el espejo y estaba blanca, amarilla más bien y con unas ganas de vomitar terribles. Perfecto. Parecía la novia cadáver i tenia un grano en la nariz. Ese iba a ser un gran día.
Si en esos momentos llego a tener a Laura ante mí creo que la hubiera metido en la bañera con el secador enchufado.

Me miro en el espejo y pienso en como actuar y que decir. ¿Debo parecer sexi? ¿Sencilla? ¿Tímida? ¿Qué demonios se lleva ahora?
En resumen, debo ser otra persona, al menos de momento.

¿Como se intenta conquistar a una persona que no se conoce de nada? Mejor preguntar si realmente quiero conquistar a esa persona.
No entendía cómo me había metido en eso. ¿Una cita a ciegas? Como si ahora estuviéramos en una típica serie americana. Siempre he salido con chicos que empezaron siendo amigos míos, que ya conocían mis modales en la mesa. Darte a conocer des de el principio me da demasiada pereza. Preguntar sobre la vida de la otra persona como si realmente te interesara. ¡Uf!

Después de comer empecé a depilarme. Primero tuve que hacerme a la idea y prepararme psicológicamente. No era un trabajo fácil. Cuando te acomodas en el frío invierno y cuando no es muy necesario mostrarte al mundo ligera de ropa, se acumula el trabajo.
No sé por que me tomé tantas molestias. ¿Qué pensaba hacer? ¿Recibirle en bikini? Pero nunca se sabe. Imanáis que en el restaurante me atraganto con un trozo de carne o me intoxico con alguna salsa. Me deben llevar al hospital y por consiguiente quitarme la ropa. Siempre bien preparada.
Así que a conciencia me puse cera y arranqué cera y cuando estaba en el momento más delicado del ritual, el bigote, llamaron al teléfono.

—Hola vida.
—Hola mamá.
—¿No tienes nada que decirme?
—No
—¿Nada?
—Emmm….pues no.
—¡Nessa no seas mentirosa con tu madre! Me he encontrado a Marc en el la tienda de su madre y me lo ha contado todo.
—¿Qué te ha contado qué?
—¡Jesús! ¡Vas a matarme un día de estos! Pues que se que tienes una cita de esas. ¡Qué romántico!

Debo recordar que en la bañera junto a Laura y el secador tengo que meter a Marc.

—Mamá, no te emociones aun. No se nada de esa persona y quizá esté en casa a los 5 minutos.
—Ai, vida. Nunca se sabe. No seas tan sosa y da una oportunidad al pobrecillo. Tu ponte guapa y arréglate la cara. Ponte un poquito de maquillaje por favor. Y se amable.
—Si mamá. Y ahora te dejo que me has pillado depilándome.
—¿Depilándote?¿Por qué? Bien, es igual, no me cuentes nada.
—Por Dios. Mamá te dejo. Un beso
—Llámame.
—Si mamá
—Adiós vida. Y buena suerte!

¿Qué habré hecho yo para merecer todo esto?
Me fumé medio paquete de Marlboro durante la tarde, limpiándome los dientes después de cada uno. Ya sabes, por si me ahogaba con la carne y el boca a boca y todo eso….

El mundo se me vino abajo cuando abrí el armario y solo encontré algunos tejanos viejos y ropa para ir a trabajar. No tenía nada bonito, ningún vestido de noche o camisa que no pareciera que iba a una boda o de esas que te compras par aun Fin de Año y que no vuelves a ponerte nunca más porqué es imposible andar con ello puesto. No puedo ponerme un traje de los que uso para ir a la oficina. Y no se si unos tejanos será demasiado poco. ¿Poco qué?
Me senté en la cama repleta de ropa y miré el techo esperando que mi Ada Madrina apareciese y me trajera el vestido perfecto para parecer sencilla, no demasiado arreglada pero perfecta. Nunca apareció, así que al mirar el reloj supe que tenía 20 minutos para acabar con el problema.
Un vestido negro siempre te saca del apuro pero no si el vestido es de hace 3 años cuando pesabas 8 kilos menos. Aun así si no como demasiado y no me quito el abrigo…no estaba tan mal.
Medio bote de corrector pudo disimular, a medias, el grano de la nariz pero pensé que si en algún momento me ponía sudar o llovía….los chorretones iban a caer por mi cara de un color naranja sospechoso.
Y bien, no había mucho más que hacer. No se podía hacer mucho más. Era demasiado tarde y solo tuve tiempo de un último vistazo en el espejo cundo sonó la puerta.

Empecé a temblar. Las ganas de vomitar volvieron. Mi estomago sonaba tan fuerte que podía cruzar los tabiques de mi casa y llegar al comedor de los vecinos por encima del sonido de la TV.
No me podía permitir sudar así que hice algunas respiraciones profundas para intentar tranquilizarme.
El timbre sonó de nuevo.
¿Y si no abría? ¿Y si apaga las luces y dejo que se vaya?
El problema será tener que escuchar a Laura el resto de mi vida y no creo que pueda soportarlo.
Un día entero de preparación. Todo un día. Así que me llené de valor y me dirigí a la puerta. Con la mano en el ya en el picaporte respiro profundamente, alzo la cabeza, meto barriga y apreto el culo.
Y entonces, por fin, abrí.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Ahhhhhh!!!!!!!!!!! ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Dios mío!!!!!!!!!!!!!!!!

Tarde de lectura

2009-09-17T13:42:00.001+02:00

Hubo una vez en un lugar lejano, una casa en medio del bosque donde vivía una chica con su madre.
Ella ayudaba a su madre en todo lo que podía: fregaba, recogía fruta, cuidaba el huerto, cocinaba…
Aun así, la madre nunca estaba contenta y siempre tenía alguna crítica a hacer y ella, por no discutir, obedecía ciegamente.
Y todo su esfuerzo nunca fue suficiente para su madre.
Y pasaron los años y allí seguía soñando en desaparecer algún día, irse lejos para cometer errores, para vivir su propia vida y sobretodo para no tener que llevar más esa maldita capucha roja que su madre le cosió cuando niña.
Una mañana su madre la llamó temprano para decirle que tenía que ir a casa de su tía a llevarle un poco de sopa porque tenía la gripe.
Antes de irse la advirtió, como siempre hacía, que vigilará con los lobos del bosque que podía encontrarse por el camino.
Le contó que pueden parecer amables y caballeros al principio pero que en realidad son peligrosos y que acaban aprovechándose de las jovencitas inocentes.

—Yo también he sido joven y alguna vez he podido caer bajo sus encantos. Pero hija, hazme caso cuando te digo que no te conviene.

Así que se fue adentrándose en el bosque y murmurando para ella que ya estaba harta de que le dijeran siempre que y como tenía que hacer las cosas.
Y deseó encontrarse con un lobo para llevar la contraria a su madre.

Y así fue como en medio del camino un hermoso lobo de pelo en pecho y ojos salvajes se le apareció, con andares chulascos y sonrisa picarona.

—Hola guapa. ¿A dónde vas?

Y Caperucita, sucumbiendo a sus encantos, le sonrió y mientras pensaba que en verdad no parecía tan malo le contó a donde se dirigía.

—Pues hazme caso y vete por el otro camino de la alameda que ya verás como acortas y vas a disfrutar del paisaje. Y encima puedes pillar unas flores.
A ver si te veo otro día por aquí.

Y Caperucita le creyó y cogió flores y disfrutó de las vistas y sonreía para sí de placer al imaginar la cara de su madre cuando le contará que había conocido a un amable lobo.

Mientras tanto en casa de su tía, un lobo llamaba a la puerta.

Cuando Caperucita llegó por fin a casa de su tía, la encontró en la cama desnuda y esposada al cabezal en una casa despojada de todo lo de valor.
La avergonzada mujer le explicó como un atractivo lobo la había seducido con palabras y piropos. Cuan bueno había sido el sexo con él y como le había robado luego en sus narices.

Vino la policía, los vecinos chafarderos, etc…pero esa es ya otra historia.

Pero a nuestra protagonista de la capucha roja, lo que más rabia le hacía de todo esto era que al fina su madre tenía razón. Y eso no lo soportaba.

Celestina

2009-09-10T11:35:00.000+02:00

No vayáis nunca a comprar al Supermercado cuando tengáis hambre o en mi caso, cuando sales de trabajar y has tenido un día de perros.
En el día de hoy he ingerido un mínimo de 4.000 calorías.
Mi intención era, de camino a casa, comprar fruta y pasta de dientes. Cuando he llegado a la caja llevaba una bolsa de patatas al vinagre, una caja de galletas de chocolate, una tableta de chocolate con avellanas, pasta de dientes, leche, una botella de vino (por si a caso, nunca se sabe) y 4 manzanas que pretenden ser merienda y desayuno mañana (ja!).

Al llegar a casa, aun no me sentía culpable del todo así que me he quitado los zapatos, he saludado a mi gato y me he estirado en el sofá y he abierto la bolsa de patatas.
En la tele me aparece una mujer de unos 80 años de edad y con cara de cera que presume de su nuevo ligue, un playboy de 25 añitos que se dedica a salir desnudo en revistas y que juran que es amor verdadero.
Tan absorta estaba en la historia que cuando ha sonado el timbre de la puerta he saltado del sofá.

En la puerta me encuentro a Laura que entra decidida, apaga la tele y se planta ante mí con una sonrisa.

—¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así?
—Abre un par de cervezas y te lo cuento.
—No, yo no bebo cerveza.
—¿Qué no bebes cerveza? Pero si siempre te ha encantado.
—Es que engorda mucho y hoy empiezo el régimen. Me paso al vino.
—Emmm…ya. Haré como que no veo la bolsa de patatas en la mesa. Empiezas regimenes dos veces por semana. Bien, pues abre una botella de vino, aunque te tengo que decir que ahora se ha probado que la cerveza es buena para la salud y que no engorda en su justa medida.
—Vale, ve a por dos cervezas.

Cuando se pone así es mejor no llevarle la contraria. Bien, intrigada espero a que mi amiga venga de la cocina con las latas de la saludable cebada.

—Muy bien —me dice mi amiga emocionada— el sábado has quedado con un chico.
—¡¿Qué?! ¿De qué me estás hablando?
—El sábado a las 9 te pasará a buscar por casa y te llevará a cenar.
—¿Pero que dices? ¿Le has dado mi dirección a un desconocido? ¡Podría estar loco, o ser un psicópata!
—No está loco. Es un compañero de trabajo. Trabaja en la revista y es muy simpático.
—Ya. Has dicho que es simpático. Mala cosa. Es un callo ¿No?
—¡No es un callo! Es….del montón.
—Dios mío. Es un callo y trabaja en una revista femenina.
—Es muy listo, e inteligente, amable y trabajador. I el sábado vas a salir con él.
—No, no voy a hacerlo.

Le doy el último largo trago a mi lata de cerveza y voy a por otra lata a la nevera. Qué más da.

—A demás, el sábado no puedo.
—Sí que puedes. No tienes nada que hacer.
—Pero…¿porqué me hacéis esto? Yo no os he pedido que me busquéis a nadie.
—Lo sé, pero somos tus amigos y velamos por ti sin necesidad de que lo pidas. Eso y que me he jugado 50 € con Marc a que soy yo quien te presenta al mejor tío.
—Muy bonito. Apostando a mi costa.
—Tu ponte guapa y se tu misma.

¿Yo misma? Si claro. No conozco a ninguna mujer que haya ligado una noche siendo ella misma y vistiéndose como ella misma.

—Bien, me tengo que ir —Laura se dirige hacia la puerta mientras que yo la persigo con una mezcla de terror y asombro.
—No, no te puedes ir y dejarme con este marrón. Dime al menos como se llama.
—Horacio. Se llama Horacio.
—¿Horacio? Dios mío Laura. ¿Pero qué te he hecho yo? Cada vez que le llame por su nombre me echaré a reír.
—Te acostumbrarás. Ya te llamaré.

Y dándome un beso fugaz cierra la puerta dejándome de pie y con una cita a ciegas para el sábado con un tipo que se llama Horacio y que no se nada más sobre él.

Así que…ya os contaré.

La excepción

2009-09-09T10:33:00.001+02:00

Que los hombres y las mujeres son diferentes ya lo sabíamos.
Que nunca se llegará a comprender realmente el uno al otro no es ningún secreto ya que es uno de los misterios, junto quien fue Jack el destripador y quien mató a Kennedy, más reconocidos en el mundo…y a la par más estudiado. Miles de artículos, tesis, opiniones, libros o páginas en revistas se han llenado con esta excusa. ¿Y para qué? Si siempre llegamos a la misma conclusión: somos diferentes y punto.
Y que queréis que os diga… ¡MENOS MAL!
¿Se imaginan ponerse siempre de acuerdo en todo? Qué aburrido sería y cuanta chispa le quitaría a todo.
Se habla de la simpleza de ellos y de lo rebuscadas que podemos llegar a ser nosotras. Las malas lenguas cuentan que los hombres solo piensan en sexo (a todos nos ha llegado el típico power point con el dibujo del cerebro del hombre) mientras que nosotras presumimos de poder hacer varias cosas a la vez.
La sensibilidad…de la mujer. La fuerza física…para el hombre.
¡Qué manera de encasillar a la gente, Dios mío!

Mirad, ayer estuve mirando una película que me hizo pensar en todo esto y que me sirve hoy para rellenar espacio.
En realidad no era una película de esas que persiste en la historia ni falta que hace. Es un guión divertido para hacer una comedia americana que de vez en cuando te apetece tragarte con palomitas.
Bien, pues en ella se relatan diferentes puntos de vista de parejas y de relaciones entre hombres y mujeres. Pero para mí, la mejor sin duda la chica que no pierde nunca la esperanza. Le han dado calabazas, le han engañado, plantado y muchísimas veces ha tenido citas (muy americano esto) que creía que habían ido bien y nunca recibió segunda llamada. Y ella se aferra a ese teléfono, mirando que aun haya línea o pendiente del contestador. Pensando en si debería ser ella la que tiene que llamar. Diseccionando cada palabra que él le dijo y analizando cada detalle. Creyendo en las señales. Y no le importa hacer el ridículo o rebajarse.
Hasta que un amigo le cuenta que si un hombre no la llama es que no quiere saber nada de ella. Si realmente quiere lo hará. Así de fácil. Si un hombre ha conseguido acostarse contigo y luego te dice que se va de viaje y va estar tiempo fuera...mala señal. Que es así de simple y sencillo. No hay más.
Y si alguna vez oye hablar de parejas que se encontraron y 30 años después siguen juntas y amándose, si te dicen que un tipo enamorado cruzó el océano para pedirle a una mujer que se casará con él…entonces esa será la excepción, porque todas las demás relaciones son “la regla”.
Aun así ella escoge seguir con sus ilusiones y esperanzas, y no quisiera revelar el final, pero solo os diré que ella acaba siendo “la excepción” de alguien.
¿Qué os esperabais de una comedia?

Y aunque creamos que hay unas reglas interpuestas y no escritas, aunque siempre lleguemos a mismas conclusiones y a los mismos tópicos, creo que en no saber realmente como va a acabar la cosa está lo más divertido.

Sesión de miércoles

2009-09-04T12:09:00.000+02:00

El miércoles fui a sesión.
Estuve todo el día pensando que podía contarle que fuera un poco original o que al menos fuera merecedor de mención, por la pasta que pago.
Aún no he llegado a inventarme nada solo para que el psicólogo no se aburra, pero todo llegará. Una vez que te tumbas en aquel sofá tan cómodo pues todo sale solo.

Le conté que mis amigos están haciendo una lista de “posibles hombres perfectos” para mí y se van a dedicar a prepararme citas a ciegas, sordas y mudas.

Le conté la poca gracia que eso me hace.

Le conté que el fin de semana estuve comiendo en casa de mis padres.
Y creo que eso le llamó la atención porque me interrumpió y eso es bastante inusual.

—¿Y qué tal la comida?
—Uf! ¿Pues como debería ir una comida donde mi madre se empeña en provocarnos a todos una indigestión? Con un poco de paciencia, aprendiendo a llegar tarde y siendo la primera que se va, todo se soporta.
Si llego tarde no paso por el suplicio de tener que ayudarla en la cocina y aguantar el tercer grado, sus recetas y las ganas que pone en demostrarme que soy una completa inútil.
Cuando me abrió mi padre ya me avisó que ese día no estaba del todo fina, y con su mirada me prevenía: si eres valiente pasa, pero si eres inteligente gírate y corre ahora que aún no es demasiado tarde.
Me explicó que Sara también venía a comer y entonces lo entendí todo.
No hace muchos meses que mi hermana nos presentó a Olga, su nueva pareja. Mi hermana ha descubierto que antes que volver a aguantar a otro hombre prefiere tirarse por una ventana y mi madre no puede con ello. No acaba de aceptar que no va a poder enseñar a sus amigas las fotos de la boda de su hija pequeña vestida de blanco y del brazo de un abogado, arquitecto o algo aburrido por el estilo.

Me acuerdo de las Navidades pasadas donde mi madre meditó un plan e invito a la cena de la familia al ex de mi hermana. Carlos y Sara estuvieron muchísimos años juntos, tantos que perdí la cuenta. Se conocían desde pequeños ya que los padres de ambos son amigos desde siempre.
Sara se quedó blanca cuando lo descubrió sentado a la mesa, Olga se ganó el cielo y a mi padre y a mi solo nos faltaban las palomitas.
Pero la noche no acabó con cava, como todos nos imaginábamos. Sara discutió con su ex. El Ex con ella y mi madre con todo el mundo.
El invitado de honor le soltó a mi hermana que ahora entendía el problema de cuando estaban saliendo: que solo le ponían las mujeres y que por eso él, no satisfecho como macho, tuvo que lanzarse a los brazos de varias candidatas. Mi hermana loca de rabia le dio un puñetazo en la nariz y mi madre, que se acababa de enterar que ese desgraciado le había puesto los cuernos a su hija, le dio un empujón que lo envió derecho a la fuente del pavo relleno.
Creo que fui la única que disfruté la noche.
Des de entonces pocas veces ha vuelto mi hermana a reunirse con la familia. Pero es que nunca se sabe lo que te espera con mi madre.

Y como no, ese día no podía ser menos. Así que tuve que oír los frecuentes:
“¿Y porque has venido sola?”
“¿Cuándo me vas a dar una alegría?”
“Nunca voy a poder estrenar la cubertería de plata”
“Moriré si ver a ninguna de mis hijas en un altar y vestidas de blanco”
“Nunca seré una abuela joven”
“Hija, creo que si te esforzaras…eres muy mona y tienes que sacarte partido”

Lista interminable que no enumeraré porque estaría hasta mañana.
Pero dentro de lo que cabe la comida fue bien, sí, podríamos decirlo así.

Érase una vez....

2009-08-04T12:27:00.000+02:00

Había una vez una princesa en una torre. Aquella princesa no estaba prisionera ni mucho menos. Porque ella lo tenía todo. Tenía un reino a sus pies, un castillo, riquezas, honores y títulos. Pero ella no quería nada de todo eso.
Ella quería los cuentos de hadas que su madre le contaba cuando era niña.
Subía cada día a esa torre y pasaba horas contemplando el bosque y el horizonte esperando que apareciera un príncipe azul a caballo.
Y no se conocía fama de que existiera ningún príncipe azul en el reino ni en los reinos de más allá, pero la princesa creía ciegamente el los cuentos de su madre, aquellos donde había una princesa prisionera en una torre y donde siempre aparecía un príncipe para salvarla.
Quizá creyera que esperando algún día aparecería, pero ni siquiera había pensado en si realmente podía existir. ¿Y en el caso que existiera quien le decía que sería su príncipe azul? Quizá fuera un imbécil, creído y mala persona o …que estuviera casado (a veces pasa).
Y si en algún lugar remoto de este mundo hubiera un príncipe azul…¿Queréis decir que se encuentra esperando en una torre?

21:00 p.m.

2009-08-04T12:01:00.005+02:00

Lo mejor de todo es el momento de llegar a casa al final del día y saber que todo ha acabado por hoy.
Te estiras en el sofá hasta que se te duerme el brazo. Me encanta. Tirar los zapatos que te matan los pies. Abrir el armario secreto y prohibido del chocolate y buscar cualquier cosa en la tele. Cualquier cosa.
Silencio, sin histerismos….
Y las llamadas nocturnas de tus amigos para saber como te ha ido el día.
Creo que ya comenté que unos de mis mejores amigos des del accidente a los 8 años es Marc. Bien, pues el trío lo completa Laura.
Laura es un encanto. En cuanto me acostumbré a sus sermones me di cuenta que no podría vivir sin ella. Laura trabaja en una revista contestando a las cartas de los lectores. Siempre se queja y dice que no estudió psicología para pasarse la vida explicando a la gente como ser multiorgásmica, como subir tu autoestima o hablar de los sentimientos y amores imposibles de gente que no conoce de nada. Yo no me la creo. Sé que le encanta y para muestra un botón. Ella, como buena profesional que se considera, siempre contesta poniendo su alma en ello. El problema es que a veces es demasiado realista y sincera.

—Hola Nessa. ¿Qué tal el día?
—Pst…
—¿Qué pensabas hacer ahora?
—Pues supongo que ponerme a llorar con la novela que estoy leyendo, o buscar una peli mala en la tele, meterme en el cuerpo dos tabletas de chocolate y media botella de vino….¿sigo?
—Cancela todo eso tan importante que tienes que hacer. Nos vemos en el bar con Marc y su nueva….emmmm…¿Cómo coño tenemos que llamarla?
—¿Una nueva? Pero si hace dos días iba con…..¿Cómo de llamaba?
—Gloria, creo.
—No, esa es la de la semana pasada.

Marc cree que en algún lugar existe su mujer ideal, pero tiene que buscarla, claro. Y lo lleva a cabo tajantemente. Con su trabajo es fácil conocer mujeres, pero siempre le digo que fotografiando mujeres esqueléticas y muertas de hambre no la va a encontrar. Lo conozco, es mi mejor amigo y se que des de que le abandonó su mujer se ha construido un muro para no volver a sufrir otra vez y supongo que así cree que se protege.

—Bien, es igual. Quedamos a las diez.
—¿Quieres decir? Uf, yo ha me he puesto el pijama y…
—Nessa, no me empieces y mueve ese culo de abuela ochentona con gato que tienes.

Como para negarse.

Y sí, pueden parecer extraños, diferente o en realidad serán como todos, pero tienen una cosa que los diferencia de los demás: son mis amigos y los quiero. Nosotros tres y una buena botella de vino podemos solucionar el mundo en una noche.
La lástima es que no podamos arreglarnos a nosotros mismos. Pero estamos en ello. Así que iré a las diez o ahogar las penas y a conocer la nueva conquista de Marc.

7:00 a.m.

2009-07-29T10:49:00.000+02:00

Lo odio. Odio el “ring” del despertador a las 7 de la mañana. Odio ese maldito ruido que te transporta a la realidad de golpe y con alevosía. ¡Qué rabia!
Ese ruido que te corta el sueño en dos cuando te encuentras en un país lejano vestida como una Geisha y ante una fila de pretendientes que pujan por pasar la noche contigo.
Entonces le das un fuerte golpe con toda la mala leche que te sale de dentro las entrañas e intentas volverte a dormir para descubrir el final de la historia, pero sabes que ya nada será lo mismo.
Lo odio. Tanto como cuando quien te despierta es el teléfono y sabes que al otro lado está tu madre dispuesta a darte la mañana, y el día entero si la dejas.
Aceptas que la mujer que te dio la vida te pregunte a esas horas que si has conocido a un hombre, si has comido cinco piezas de fruta o si te han subido el sueldo.
La mañana ya no empieza bien.
Cuelgas el teléfono con un suspiro y vendes tu alma al diablo por poder quedarte hoy en la cama, pero Lucifer no aparece cuando más lo necesitas así que te diriges a la ducha arrastrando los pies. Te miras en el espejo con cara de sorpresa, esperando quizá no encontrarte allí, y te estiras la cara y las ojeras recordando tiempos de cutis impecable.
Y cuando empiezas a cobrar vida debajo del agua, cuando decides ponerte tu champú caro para pelo castigado…entonces se corta el agua. Sin poder abrir los ojos gritas, abres y cierras el grifo de nuevo y vuelves a gritar. Sólo entonces recuerdas el cartel que leíste ayer en el ascensor: “A la comunidad de vecinos. Se informa que mañana de 7 a 14h. se procederá a cortar el agua de la escalera por reparaciones de tuberías comunitarias. El presidente”.

Exactamente, la mañana ya no empieza bien.

Gastas la garrafa de agua de 5 litros y el agua de la cisterna para enjaguarte el pelo. Ya vas tarde. Prepararas una cafetera pero te olvidas de ponerle café, te manchas la camisa blanca recién planchada (y era lo único que tenias limpio). Sales a la calle y llueve. Subes de nuevo a buscar un paraguas….
Vas muy tarde.
Y cuando llegas a tu puesto de trabajo te recibe la Sra. Armengol, tu medio jefa, con su cara de perro bulldog y ese semblante de “te salvo la vida”.

—Llegas tarde, una vez más. Y tienes una mancha en la camisa.

Y podríais pensar que estoy exagerando, que es imposible que en un solo día pasen tantas cosas. Señores y señoras creedme cuando digo que me estoy reservando la mitad de lo que me puede suceder en una jornada, que no quiero dar pena a nadie y que me queda mucho espacio por completar en este blog.

Envidia sana.

2009-07-27T20:46:00.003+02:00

El otro día hablando con una amiga nos confesamos que nos fijamos más en las mujeres que en los hombres. Y ahora no quiero hablar de nada relacionado con atracción sexual ¿vale?
En el fondo las mujeres siempre nos hemos comparado, criticado, envidiado...
Del mismo modo que somos capaces de decir abiertamente que una mujer es guapa o está buena, cosa que a los hombres les causa una cierta alergia, somos las más críticas con nosotras mismas.
Nos miramos en secreto, de reojo para comprobar que ella es más vieja o más joven que yo, más guapa o más fea o, importantísimo, más gorda o delgada.
Nos fijamos en los modelitos que llevan e incluso llegamos a copiarlos. Imitamos la ropa de las cantantes de moda, los peinados de las actrices y el estilo de las modelos de los catálogos. ¡Ilusas!
Cuando miramos las fotos de las portadas de las revistas de moda no podemos evitar un "está retocada", "demasiado delgada, está no se ha comido un helado en su vida" o "creo que es anoréxica".
¿Porqué somos así de perversas?
Después de tanto tiempo de estar bajo el poder de los hombres y luchar por una igualdad entre sexos, porqué no podemos alegrarnos por la otra si tras el régimen ha quedado estupedísima?
Y es que la envidia es muy mala.
Os diré más. Me encantaría saber que se siente, un sólo día. Que se siente sabiendo que tienes un buen cuerpo y una cara que no necesita un ápice de maquillaje para sentirte segura. Que se siente siendo una mujer que anda indemne y que provoca giros de cabezas por donde vaya, una mujer que no le importe lo que las demás puedan llegar a pensar de ella. Sólo por un día.
Sí, ya se que la belleza está en el interior y todas esas cosas, pero...
Por cierto. ¿Quien se inventó está soberana tontería?
Supongo que alguien que sabía que ser perfecto no tiene ninguna gracia...y muchos trucos.

Llamada a 3

2009-07-27T19:34:00.005+02:00

Hace un tiempo decidí gastar tiempo en cosas que realmente me llenaran. Cansada de hacer lo que siempre se cree correcto, como un millon de cursos de idiomas (porqué con idiomas de va a todas partes), creí necesario hacer lo que realmente me gustaba...o almenos en parte.
Ya fuera ganchillo, papiroflexia o montar a caballo. Así que sin necesidad de pensarlo mucho me apunté a curso de escritura. Llevo toda la vida escribiendo en trozos de papel historias, pensamientos e ideas que van derechos a la basura por verguenza o por falta de mérito reconocido, pero poco a poco la autoestima y la técnica van en augmento.
Aquí os dejo un relato que será publicado en el libro de antologias de la Editorias este año. No sé si realmente es bueno, pero si que provocó alguna que otra carcajada. Con eso y con que no sepan que está basado en hechos reales...soy feliz.

—¡Hola nena! ¿Estabas durmiendo? —grita una voz enérgica al otro lado del teléfono.
—¿Mmmmmmm? —balbucea Marta como puede intentando despegar los labios y los ojos.
—¿No te despierto, no?
—¿Mamá? ¡Son las siete y media de la mañana de un sábado! —Marta intenta que no se le caiga el teléfono mientras se incorpora un poco en la cama y mira el despertador de la mesilla de noche.
—Pues por eso. Óyeme. ¿Vas a venir a comer mañana?
—No se mamá —le sale sin tener todavía conciencia del mundo— yo…
—Voy a cocinar pescado. Fresco. Ese que tanto te gusta. ¿Sabes el amigo de tu padre, aquel que tiene un barco y pesca a veces? Pues nos ha regalado dos kilos de…. —escupe de carrerilla y sin coger aliento.
—Mamá... —le interrumpe la soñolienta hija— espera un momento que me llaman por la otra línea —intenta acertar con el botón de llamada en espera y contesta—. ¿Si?
—¿Marta? — susurra una vocecita desde el otro lado.
—Sí. ¿Ana? ¿Pero dónde estás? —pregunta sin entender nada aun y empieza a pensar que realmente no es la hora que cree o que le están gastando una broma pesada.
—Estoy en el lavabo —cuchichea intentando subir un poco más la voz—. Oye, no puedo hablar muy alto. ¿Te acuerdas del camarero de anoche? —le pregunta mientras se mira las ojeras en el espejo e intenta arreglarse un poco el pelo.
—¿El niño aquel? —intenta recordar.
—Bueno, pues anoche parecía mayor —suelta con ironía Ana.
—¡No! —Se incorpora de golpe en la cama—. ¡Pero si no debe ser ni mayor de edad!
—Te dije que no me dejaras pasar del tercer gintónic —alza la voz y se tapa la boca cuando se da cuenta que ha gritado demasiado.
—¿Ahora tengo yo la culpa? Y que haces escondida en el wáter? —sonríe para dentro temiéndose lo peor.
—Se ha quedado dormido —le responde con indignación.
—Bueno. Normal. ¿No?
—No. Tenía que irse después y ahora está ocupando mi cama. No se tendría que haber quedado tanto tiempo. En unas horas llega Luís.
—¡Joder Ana! ¿No estaba de viaje?
—Sí, estaba —se lamenta.
—Oye. Espera un momento —y vuelve a pulsar el botón para recuperar la otra llamada—¿Mamá?
—Oye nena, ¿no tendrás a nadie ahí contigo, no? ¿Estoy molestando? —prueba de sonsacarle.
—No mamá. No hay nadie aquí conmigo —coge aire e intenta no perder la calma.
—Pues es una lástima. ¿No salías anoche?
—Sí, salí anoche y ahora tendría que estar durmiendo la mona.
—¡Ay, que pena hija mía! Oye, si quieres traer a alguien a comer mañana, a poder ser del sexo masculino…
—No mamá, no tengo que traer a nadie a comer mañana —se defiende poniendo los ojos en blanco.
—Va a venir tu hermano también —y añade con un poco de rin tintín— con la palillo.
—Susana, mamá, se llama Susana —coge aire y se llena de paciencia.
—Como se llame. No sé cómo no se ha fundido ya con el viento. Por lo que come más le valdría quedarse en casa —adjudica.
—Mamá, es modelo y…
—¿Modelo? ¿Qué clase de profesión es esa?
—Mamá, espera un momento que tengo a Ana en el otro lado —vuelve a pulsar la tecla del teléfono por segunda vez—. ¡Buf! Ana, perdona. Tengo a mi madre en la otra línea que me absorbe la energía de buena mañana.
—¡Será posible! ¿Cómo te atreves a hablar así de la mujer que te dio la vida?—grita la mujer con indignación —. ¡Catorce horas de parto! ¡Catorce! ¡Recuérdalo siempre antes de dirigirte así a tu madre!
—¡Joder! ¿Mamá? —se da un golpe en la frente y mira el inalámbrico maldiciendo a la tecnología moderna—. Perdona, aguarda —intenta volver a hablar con su amiga— ¿Ana?
—Marta, he tirado cinco veces de la cadena para ver si la cisterna lo despierta. Ni se inmuta —dice en voz baja desesperada.
—¿Porque no pasas la aspiradora?
—¿A las siete de la mañana?
—Mi madre seguro que a estas horas ya ha limpiado todo el piso. Hablando de mi madre, espera un momento —y esta vez intenta pulsar el botón correcto.
—Mamá. Ya estoy contigo. Es Ana que tiene un problemilla.
—¡Ana! Dale un beso de mi parte —se hace un silencio—. Espera un momento nena —se aparta un poco el teléfono y se oye gritar de lejos—. ¡Ya voy Juan! —retoma la conversación con su hija—.Tu padre no sabe hacer nada solo.
—Dale un beso a papá.—pide con cariño.
—Sí, ya se lo doy. Entre tú y yo —susurra al teléfono— desde que se ha jubilado no hay quien lo aguante. El otro día…
—Mamá, espera que voy a ver que hace Ana —y esta vez intenta poner más atención para acertar con el botón—. Ana ¿se ha despertado ya tu jovencito portento?
—¿Por qué Ana tiene un hombre en su cama y tú no?
—¡Mamá! ¡Joder! —da un salto de la cama y pone, por fin, los pies en el suelo—. ¡Mierda de teléfono! —y mira dos veces el auricular antes de pulsar de nuevo—. ¿Ana? —pregunta con recelo sin confiar que al otro lado aun este su amiga.
—Marta, este ni se mueve. Ronca como un hipopótamo. ¿No es muy joven para roncar así?-continúa con sus susurros y espiando por una rendija de la puerta al cuerpo tumbado en la cama.
—¿Por qué no le despiertas y le explicas que tiene que irse? —opta por decirle con la mayor sensatez que encuentra.
—Aix…Me sabe mal. Pobrecito. Es tan mono.
—Bueno, pues cuando llegue Luís le presentas a esa monada de diecisiete años que está en su cama.
—¡Joder! ¡Es verdad! Luego te llamo —y levantando la voz por primera vez cuelga el teléfono.
—¿Mamá? —Marta piensa que aún le queda una conversación por zanjar y espera que sea rápido.
—Bueno nena. Te espero mañana. ¿No? A ti sola —y recalca con malicia—. S-O-L-A.
—Sí mamá, nos vemos mañana. Qué remedio —suspira incrédula mirando de nuevo el reloj y sabiendo que ya no podrá volverse a dormir.

Dentro y fuera.

2009-07-27T10:11:00.001+02:00

¡Qué bueno es recibir correo de los amigos! Sobretodo de esos que viven lejos y que tienen tantas cosas que contarte o simplemente ganas de saludarte para demostrarte que se acuerdan de ti.
Por eso cuando veo en mi bandeja de entrada alguno de esos nombres lo dejo todo y me lanzo a leerlo y, si puede ser, responder.
Pero el de hoy ha sido para contarlo. Mis compañeros de trabajo han sacado sus cabezas de los despachos para enterarse quien era la loca que se reía desesperadamente sin casi poder respirar (sé que leer el correo personal en el trabajo no está muy bien visto, pero que tire la primera piedra quien…).
El mail en cuestión era de mi amiga E* (vamos a mantenerla en el anonimato) que vive en otro país y que me informa semanalmente de sus compras, nuevas adquisiciones zapatiles, salidas y vida en general.
Bien, abro su mail y encuentro letras enormes (fuente 38 como mínimo) y de color rojo chillón anunciándome que habían cometido sacrilegio con ella. Me explica entre admiraciones que el día antes había ido a depilarse donde suele hacerlo normalmente. La chica en cuestión es una brasileña que también hace la manicura todo por un módico precio.
Y ya conocemos el significado de la depilación brasileña, así que nos imaginamos como se le puede ir la mano. E*, que siempre ha sido de ceja ancha, me escribe entre emoticones de sollozos y terror, que le ha dejado sin cejas.
—Dios mío Nessa! No veas el disgusto cuando me he mirado en el espejo! ¡Casi me pongo a llorar y todo! He llegado a la oficina esta mañana con gafas de sol y tentada estaba de no quitármelas. La gente me miraba y me decía que me veían diferente. Pero ya me lo tenía que haber imaginado. Hay que tener cuidado con ella porque en cuanto te descuidas se le va la mano. La primera vez que fui a depilarme las ingles casi me muero del susto. Vale que yo le dije que las quería bien entradas, pero el concepto de bien entradas para una brasileña es bastante diferente al nuestro.
—A mí, la verdad, me gustan las ingles bien depiladas también —le comento inocente.
—No Nessa, no me entiendes. Ella lo hace por dentro y por fuera. Y cuando digo dentro y fuera quiero decir dentro y fuera, por atrás y por delante.
—¿Dentro, quiere decir dentro de dentro? No me cuentes más que me empiezan a subir unos calores…
—Exacto. Dentro dentro. ¡Qué te quitan las braguitas y te crees que estás en la consulta del ginecólogo! Una vez y no más. Tendrían que prohibirlo en la Declaración de los Derechos Humanos por tortura. No veas cuando me vio mi novio. Aún lo tengo que escuchar ahora. Y es que él dice que le gusta el pelo y que le daba cosa tocarme porque parecía que estuviera con una niña. No he dejado que me lo vuelva a hacer.

Claro, este concepto no lo conocía yo. Pero me quedo con la frase “A mi novio le gusta el pelo”. Me hace que pensar.
Así que prohibiéndole rotundamente que se pinte las cejas con lápiz marrón, me despido de ella y le pido que me envíe un par de fotos para colgarlas junto este texto en el blog.

En el divan

2009-07-23T11:28:00.000+02:00

No creo que esté tan mal de la cabeza o que esté tan loca como para preocuparse. Ni que sea tan rara como me repite mi madre constantemente.
Confieso que a veces puedo parecer un poco….digamos diferente. O quizá no, quizá sea como todo el mundo, con sus cosas, con sus miedos, con sus angustias y sus manías.

Puede ser que todo sea un trauma de la infancia. ¿No dicen que te marca tu persona y tu futuro?
Sí, pues es eso. Seguro que todo viene desde el cumpleaños de Marc. Mi vida ya no fue la misma desde aquella tarde que me comí a escondidas en la cocina, y mientras los demás niños jugaban, medio pastel de chocolate del que es desde entonces mi mejor amigo.
El esfuerzo físico de correr alrededor de la piscina perseguida por el anfitrión, que se creía que por cumplir los 8 años le iba a besar, provocó en mí una reacción contraproducente.
Vomité toda la masa calórica encima de su tía. Y vamos a hacer puntualizaciones importantes. Vomité encima de su tía millonaria, posible cliente clave en el negocio de mi padre, posible inversora y receptora de elogios y peloteos varios por parte de mi madre.
Pues esa misma, mi madre, muerta de la vergüenza me arrastró por un brazo hasta a casa y me dejó bien claro que me desheredaba para siempre.
Pero que podía hacer yo? El deporte nunca ha sido mi fuerte y el chocolate me encanta.
Ese día, y demasiado joven, aprendí que mis vicios me llevarían por el camino de la perdición el resto de mi vida. Y así ha sido.
Desde entonces Marc no se ha separado de mí y recuerda la anécdota como la mejor fiesta de su vida.

Bien, pues eso mismo, el parecer normal, es lo que intento hacerle creer a mi psicoanalista cada miércoles. Durante la hora que dura mi sesión hablo sin ningún orden ni rumbo y sin saber como acabaré. Hablo y hablo hasta que mira su reloj de pulsera y me informa que se acabó mi tiempo.
No recuerdo muy bien como empezó todo, pero sigo yendo convencida que en realidad no me lleva a ningún sitio.
Quizá sea la manera de poder quejarme de mi madre sin sentirme culpable.
Y intento convencerlo que hay muchos como yo. Muchos que viven en las nubes soñando para hacer su vida un poco mejor. Muchos que cada día asisten a un trabajo que no soportan. Muchos que como yo les cuesta pagar su hipoteca y cambiar el aceite del coche. Muchos que están a las puertas de los 30 y que aún no saben que será de su vida. Muchos que deben sufrir como les dicen que a su edad deberían estar casados, con hijos, con un hogar fabuloso y un camino fijado.
Bien….
Mi amiga Laura dice que en realidad todo es culpa de la globalización y que ir al psicoanalista es muy americano y ahora se ha puesto de moda creer que con terapia se soluciona nuestra vida.
Yo por si acaso….

Soñar es gratis.

2009-07-22T17:25:00.002+02:00

Seguro que todas las mujeres hemos soñado alguna vez que nos decían una canción.
Me explico.
Cuando miramos una película romántica o escuchamos la letra de una canción, en aquel punto donde se declaran un amor eterno, donde parece que jamás existió historia de amor semejante, en esos precisos instantes…nos imaginamos que el discurso va dirigido a nosotras.
Esa frase perfecta, llena de romanticismo y sensibilidad, esas palabras que te ponen los pelos de punta y te hacen suspirar…y que luego caes en la cuenta que realmente forma parte de un guión estudiado y preparado, ensayado cien veces y retocado después.
Yo me imagino a Bon Jovi diciéndome que he nacido para ser su chica o que me querrá siempre (“always” como dice él). O a Tom Cruise diciéndome “tú me completas” (signifique lo que signifique eso).
Puede parecer cursi que un hombre se plante debajo de tu balcón y te recite unos versos, pero…¿quién no moriría por algo así?
Vamos a dejarnos de tonterías. El romanticismo no morirá nunca en el corazón de una mujer. Y menos en el mío.
Una mujer que ha soñado que bailaba con el hombre perfecto bajo la luz de la luna, que bebía cava y después la llevaba a una cama llena de rosas y rodeada de velas.
Y de fondo suena una balada (¿cómo puede ser si no tenemos la música puesta?). Es la magia.
Y a través de la ventana abierta…fuegos artificiales de vivos colores (¿pero qué se celebra hoy?). Es la magia.
Y cuando me despierto por la mañana, me dicen ante una bandeja de café humeante y tostadas con mermelada de fresa que estoy más guapa que nunca.

Y entonces te caes de tu cama, te das un golpe en la cabeza y te despiertas dándote cuenta que estás sola en tu habitación, que por cierto deberías dar una mano de pintura, y que como sigas con tus sueños vas a llegar tarde al trabajo. Y casi ya no te queda tiempo para tomarte ese café soluble.
Y que la cita de la semana pasada fue un fracaso. Que, en el caso que tu pareja te dijera o hiciera algo parecido, sospecharías de él.
O que el simple hecho de encontrar a alguien que te quiera ya es bastante difícil como para ponerle florituras.
Caes en la cuenta que ya no tienes edad para cuentos de hadas y que las películas son solo eso…películas.

Pero es que soñar es gratis.

Embarazo feliz

2009-07-22T12:21:00.002+02:00

Como cada mes, me llega mi revista de moda ELLE a casa. No es que esté obsesionada con la moda ni nada de eso, pero me encantan los zapatos.
Realmente no me gasto demasiado dinero en ropa y nunca me he comprado, ni creo que logre hacerlo si continúo con mi sueldo, un bolso de marca o un abrigo de diseño. Zara y sus primas hermanas son mi punto de partida, mi norte y mi sur, y de ahí poco más salgo.
Bien, fetichismos a parte, ojeo una o dos revistas de moda al mes. ¿Qué queréis? Me gusta ver la ropa que nunca tendré y esos bolsos que valen mis dos meses de hipoteca.
Vale. ¿Por qué contaba yo esto? Ah, si.
Mi sorpresa este mes cuando veo en portada a una embarazadísima Paz Vega con su barriga de 8 meses al aire y, todo hay que decirlo, guapísima.
Hay un reportaje fotográfico de 10 páginas donde aparece con labios rojos, pelo impecable y piel de porcelana. Si la pones de espaldas nunca creerías que esa mujer va a parir en breve. ¿Cómo lo hacen? Lo pregunto en serio. ¿Cómo?
Siempre he relacionado el embarazo con retención de líquidos, incontinencia, dolor de riñones, manchas en la piel, etc….
Y de buenas a primeras, aparece esta mujer en portada y me desata. Así que como no pienso quedarme con la incógnita, menuda soy yo que lo busco todo en Google, llamo a mi única amiga embarazada y esperanza de una futura demografía regular procedente de mi promoción.

—Hola Carol. ¿Qué haces?
—Pues a parte de estar todo el día meando e intentando verme los pies…poca cosa puedo hacer ya con este cuerpo.
—Te veo feliz.
—Estoy tan feliz que le cortaría los testículos a mi queridísimo marido por haberme metido en este follón. Joder, que ganas tengo que salga ya!
—Pues Paz Vega está encantada con el embarazo. Dice que el embarazo es un estado muy pasional y visceral. Místico. Milagroso…
—Mira, lo más pasional y místico que he tenido yo en los últimos 8 meses ha sido poder meterme las bragas sin salir rodando escaleras abajo.
—Tendrías que ver las fotos, Carol. ¡Tiene un cuerpazo! Dice que hace Pilates.
—¿Yo no me puedo levantar del sofá sin una grúa y ella hace Pilates? Increíble que te lo creas todo. Nessa, no me cuentes más cuentos. Tengo los tobillos como bloques de hormigón. Tengo que dormir con una almohada entre las piernas, tengo un pelo que no me lo arregla ni LLongueras, me duelen tanto las tetas que me echaría a llorar cuando me rozan en la calle y para colmo llevo depiladas las piernas solo por la parte de delante. Fue imposible darme la vuelta en la camilla de la esteticien. Así que corta el rollo con los embarazos místicos y maravillosos y déjame que tengo que ir al baño por quinta vez en media hora.

Supongo que cuando Carol vea la cara de su hijo ni se acordará de todo el papel higiénico que ha gastado…hasta que cumpla 16.
Y también supongo que las entrevistas se retocan como Fotoshop a las palabras, y no quiero insinuar nada.
Paz Vega va depiladísima de todas partes.

Sexo y la ciudad.

2009-07-21T23:25:00.006+02:00

Muy bien, voy a intentar hablar de mi vida sexual. Voy a intentar hablar de relaciones entre mujeres y hombres, o entre hombres y hombres, o entre mujeres y mujeres...
Hablaré de mi poca experiencia en el sexo contrario y lo haré como una autentica experta que conoce todos los trucos, bulos y verdades a medias.
Voy a intentar imitar los artículos que escribe la protagonista de "Sexo en NY". Y lo haré abiertamente, me lanzaré sin omitir palabras como polla, mamada y otras cosas que ahora no logro vislumbrar (me estoy poniendo nerviosa). Voy a sentirme sexy, divertida, segura y atractiva y os voy a contar los montones de números de teléfono que me meten en los bolsillos cada mañana en el metro. Y sé que Barcelona no es New York, pero bueno, aquí tenemos la torre AGBAR y las Torres Mafre (sin malinterpretar, por Dios, que nos conocemos).
Dicen que en la ciudad que nunca duerme es donde hay más solteros por metro cuadrado y que las citas a ciegas están a la orden del día como quien va a comprar la barra de cuarto y medio kilo de kiwis. Y parece ser que ligar es tan fácil como atarse los zapatos.
Pues bien, yo también voy a hablar de mis citas (pocas) a ciegas, sordas, mudas...aunque aquí eso no se estile demasiado. Antes nos atraparán las citas cibernéticas que el conocerse en un parque y quedar para luego. Más que nada que en Barcelona poco parque hay, encaprichados que los tenemos a todos de subir un edificio en cuanto se levanta una piedra.
Y os mentiré cuando confiese que llevo el bolso lleno de condones (de colores y sabores) y que más de una vez buscando las llaves en el ascensor se me han caído a los pies de la vecina del quinto, pero como debo ser así de moderna...pues no me importa un pimiento.
Y aunque aquí tengamos una manera bastante diferente de llevar las relaciones y hablar de sexo, aunque aquí sigamos sufriendo una sociedad bastante machista (solo hay que escuchar los chistes del desayuno delante de la máquina de café del despacho)...yo lo voy a intentar.
Y aunque mi vida "social" no tenga nada que ver con la de Carrie (de Samantha ni te cuento), que no me inviten más de dos veces a la semana a cenar, que no tenga un armario lleno de Manolos (más que por mi sueldo, que sí, porqué no sería capaz de dar dos pasos sin romperme un tobillo), y aunque en las extensas comidas con mis amigas las conversaciones no se basen en que una de nosotras aún no le ha realizado la esperada felación al último ligue o el tamaño del miembro viril del camarero.
Sí, voy a inventarme una vida sexual, porque las envidio y porque esta noche he soñado que era como ellas. Y me ha gustado.

Uno...

2009-07-21T12:57:00.002+02:00

Podría empezar presentándome. Explicando quien soy, de donde vengo y donde creo que voy. Podría empezar con mi peso y mis medidas. Mejor no.
Podría iniciar estas nuevas líneas con una buena frase como los mejores libros.
Qué más da!
Seguramente todo lo que diga sobre mí es en mitad mentira, en mitad caricatura de mi misma y en una pequeñísima parte, una verdad distorsionada por la poca objetividad de vivir dentro de mí.
Así que solo diré que me llamo Nessa y que aquí me tenéis.
Cuidado. ¡No os lo creáis todo!